внутри
Автор:
[ принято к публикации
23:56 12-04-2012 |
Илья Волгов | Просмотров: 1163]
Нет, это не прогулка — топот ног,
не мир души, но душ мирок убог,
не гром – шипенье, не прозренье – блуд,
воздастся маетой за тщетный труд.
Но нужно так, иначе просто не
увидеться с собой наедине.
Попытка пролистать календари
бессмысленна и, что не говори,
что не скажи, повтором будет всё,
повтором будешь сам произнесён.
Из века век растёт. В нём дня поток
сплетает в неизбежность топот ног.
Смотри из вне – читая что внутри,
внутри — огонь, внутри — сердечный грим,
звук сказанный не там, не так, но где
найдутся дни, в которых дни не те?
Но видимо, что нет подобных мест,
свинья в хлеву предложенное съест.
А, впрочем, что ж – подобных хлевов тьма,
находятся ль алмазы средь дерьма
не знаю я. Пусть глуп я, ну и что ж,
коль ты умён, так сам и подытожь.
На улице зажгутся фонари,
но не на улице их свет поёт – внутри.
Скудное поле, как будто сиротский паёк.
Дождь подтопил основанье прогнившего стога.
Режет пейзаж горизонта жестокий клинок.
Эта черта подведения жизни итога.
Это судьба отпускает под небом грехи.
Тучи чернильные липнут на неба бумаге....
Если ты хочешь, чтобы я был,
слепи с чего можешь… Верь,
кого огонь твой благословил,
придёт постучаться в дверь.
В этом принятии сотен форм
твой пламень поможет стать
чем –то, когда-то. Случится боль-
средством чтоб исцелять....
О, юность! Золотое время,
Когда лишь начал путь земной…
Он жил тогда в столице Вене,
Великолепной и родной.
По молодости всё простится,
Когда желаешь одного.
Ведь были лавры живописца
Всего желанней для него.
Но в час досуга он порою,
Мечтой овеян иль тоской,
Увлекшись умственной игрою,
Сидел за шахматной доской....
...
Лежит в остывшем кофе
под облаковой пенкой
нерастворённый город
на кубиках зимы.
Лежит и сладость копит.
И всё тут очень крепко,
и всем тут очень бодро –
не выпить и не смыть.
Живём в околодонье,
не ведая, что где-то
в далёком Зачашковье
есть чудный светлый мир....
