|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Птицей сиреневойПтицей сиреневойАвтор: маэстро порочного фламенко Птицей сиреневой страх -Крах Сладко вливается в душу. И прозябаньем во снах - Взмах, Что от крыла И наружу . Рвётся знакомая боль Воль, Чьих-то чужих — слишком властных, И умножают на ноль Роль, Что я играю напрасно. . Смерть превращается в фарс Фраз Тех, рай кому — поднебесье. Пауза, Дым и напас. Нас Нет в нём. Не бойся, ведь здесь я. . За руку тянет кастет. Свет, Где-то у берега моря. След ли минувших тех лет? Нет Нас там уже, но с тобой я. . А на столе белый лист. Чист, Да при касании – мёртвый. Выбор был твой неказист - Вист: Три для тебя. Мне четвёртый. . Пробки для думок замут. С губ — Мысли ненужных инструкций. *** И по стеклу убегут Вдруг Дворники. Врут. Не вернутся… Теги: ![]() -1
Комментарии
#0 08:57 18-04-2012тихийфон
хода нет- ходи с бубей коки пизыри Еше свежачок Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик.... |


