Знаки

Автор: C@бачка Twelve o''''clock, I gotta rock
There''''s a truck ahead, lights starin'''' at my eyes
Oh my God, no time to turn
I got to laugh ''''cause I know I''''m gonna die
— Kiss, Detroit Rock City




На огромной, настораживающей слишком яркими фонарями стоянке около супермаркета машин почти не осталось. Я сразу увидела свою малышку, нажала на кнопочку в знак приветствия, она радостно пискнула и замигала фарами в ответ. Не удержавшись, я поцеловала прохладную бирюзу капота. До чего же люблю свою крошечку!
Внутри- уютно и тепло, радио негромко поёт скрипучим голосом Боба Дилана. В бумажном стаканчике- ещё не остывший кофе. Чувствую себя как дома, как в утробе матери, как у себя в голове, в паутине собственных мыслей. Возможно, этому состоянию души способствуют 60 мг морфия, принятые мной полчаса назад от боли в спине, но вероятно также, что это- просто любовь к единственному существу, которое всегда будет мне покорно, которое никогда не подведёт. Ведь правда, деточка, ты же у меня умница?
Мотор дышит хорошо, ровно, успокаивающе. Включаю фары. Ближние. Дальние. Выключаю дальние, при этом случайно включаются противотуманные. Снова поворачиваю рычажок. Включаю. Выключаю. Малышка, не зли меня! Так, всё. Вроде нормально. Можно трогаться. Ах да, спасибо за предупредительный писк- сейчас пристегнусь, моя дорогая, не волнуйся.
Кружу по огромному асфальтовому полю. Так, чёрт, где же выезд? ГДЕ ВЫЕЗД ИЗ ЭТОЙ ЧЁРТОВОЙ ПАРКОВКИ? Уже теряюсь, нехорошо это. Главное, успокоиться и не думать про знаки.
Чёрт. Стоп. Красный шестиугольник с белыми червячками букв. STOP. Что это значит? Остановка. Да, остановка. Надо нажать на педаль тормоза. Хотя, стоп. Откуда я знаю, что это тот самый знак? У настоящих ведь нет белого контура, а у этого есть, и ещё как светится в лучах фар. Это ненастоящий знак, фальшивка, чья-то дешёвая шутка, пранк. Хотя, нет. Это знак для меня. Все знаки с контуром для меня, я теперь вспомнила, там даже везде в уголке напечатано моё имя и какие-то цифры. То есть сейчас мне нужно остановиться. Прервать поток мыслей...
… Сзади отчаянно визжит чья-то несдержанная машина. Не понимаю, почему. Впрочем, надо продолжать ехать. Мне необходимо добраться домой. Мне почему-то слегка не по себе. Ласковым нажатием педали прошу малышку участить дыхание и поживее перебирать колёсиками. На недолгое время всё хорошо, но я снова вижу Знак, мелькнувший за окном и тут же исчезнувший за поворотом. Знак был с чёрным контуром. Он тоже предназначен мне, но чёрный контур ничего хорошего не предвещает. На знаке было написано 30, и, по всей видимости, это тот возраст, в котором я умру. Очень жаль, ведь мне уже 27.
И снова Знак. На этот раз, два человека, отчаянно прыгающие по неустойчивым доскам полуразрушенного моста, висящего над пропастью. Один человек повыше, другой пониже. Тот, который пониже- это я, а который повыше- мой бывший парень Артём. Бывший, потому что два года назад, пытаясь уйти от полиции, он направил автомобиль с моста в реку и утонул. Я не знаю, со страха он это сделал или со злости, и зачем мне сейчас так некстати упоминание о нём. Но с тех пор я тоже ненавижу и боюсь полицейских. Всех полицейских. Особенно тех, кто на машине с мигалками.
Опять стоп, на этот раз совсем какой-то непроизвольный. Видимо, малышка почувствовала опасность и сама затормозила раньше, чем я успела среагировать. Так и есть, на пятиметровой высоте, прямо над головой, висит противный жёлтый клещ-циклоп, жадно уставившийся на меня своим налитым кровью оком. Клеща нужно задобрить, чтобы глаз его стал зелёный как изумруд, тогда можно будет ехать дальше. А поскольку глаза обычно зеленеют от зависти и денег, я достаю из кошелька сотню долларов, опускаю стекло и стараюсь махать купюрой перед циклопом, так, чтобы тот разглядел её получше. Ветер вырывает бумажку из руки, и она красиво парит над тротуаром. Мне не жалко, главное, что клещ задобрен, и глаз его позеленел.
Чёрт, чуть не забыла. Время. Сколько сейчас времени? Часы на приборной панели услужливо загораются синеньким, и холод синего циферблата передаётся мне, проходит волной по позвоночнику. Восемь! Уже восемь вечера! Как же я могла забыть, что после пяти ВСЕ такси и машины, развозящие пиццу, превращаются в коповозы, их ненавязчивая реклама мутирует в жуткие мигалки цвета артериальной и венозной крови, а мелодичный звук клаксона нарастая и искажаясь, становится безумным воем сирены! После пяти на улицах ровно в три раза больше полицейских машин, чем в дневные часы, и все они ненавидят таких как я и малышка. Боже, хоть ты помоги мне! Дай знак, что ты на моей стороне!
А вот и он, похоже. Красный круг с белым контуром, и в центре- кусок пастилы. Или чистая постель. Или белый, просторный гараж для тех машин, вроде малышки, которые обязательно попадут в рай. Да, этот знак для нас. Очень, очень хороший знак. От него веет каким-то буддистским спокойствием. Нам туда, на неведомую чёрную трассу.
Откуда на меня надвигается столько слепящих фонарей? Это всё полицейские? Мы в ловушке? Или нет? Мне очень страшно, я смеюсь и мочу сидение, против воли. Малышка, прости меня…
Последний знак, который я вижу перед собой- это огромная чёрная ТОЧКА. Точка расползается по лобовому стеклу, заливает приборную панель, застилает глаза, заволакивает разум, и, наконец, наступает полная темнота.