|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Носковые дыры Носковые дырыАвтор: 4юг4о
[ принято к публикации 15:06 20-05-2012 | Лидия Раевская | Просмотров: 469]Всё бесполезнее их воздержаньем штопать. Нехватку трезвых мыслей и цензурных слов Заядлого куренья облекает копоть. Не возвращает из смирительных хламид Недоукушенный, изгибно близкий локоть. На смену страстностям растраченных либид Крадётся подло платоническая похоть. Сосуднокровствует не порох, а карбид. В мозгу заложника похмельной лени. Огромней пропасть непоняток и обид. Размытей преданных любимых тускло-тени. Воспоминаний разряжённей голоса. В захламленной пятиугольности квартиры. Контрасты негатива, серым полоса, Смывает. В паутине — носковые дыры. Теги:  2 
Комментарии
#0 19:08 20-05-2012Лидия Раевская
ничего не поняла Традиционная хуйня с претензией на самобытность автор курит носки и его накрывает. именно высер, именно графоманский Еше свежачок У современности в фарватере
Мне скучно. Я в другом году Ругаясь запросто по матери В колонне воинской иду Близки покрикиванья ротного, Не в тягость тощий сидорок, И в радость топот войска потного И хлёсткий русский матерок. Легко солдатам быть с ним смелыми На марше ухватив кураж, Он под бомбёжкой и обстрелами Звучит почти как "Отче наш"....
В ворчанье утреннего бытия,
В отсутствии кофейных ароматов, Смотрело на меня второе я, Как будто бы под дулом автоматов. Как будто виноват, я безгранично, Что сны стряхнул покинувши кровать И негу сладкую нарушил не прилично, Не дал благоговеянно доспать!...
Жорж был редкостным подлецом!
Саша не выдержал, схватил за лицо! Indignation, indignation! C'est pas ma faute. Je n'y peux rien. Да простит меня няня Арина, Жорж, вы редкостная скотина! Как вы могли, обрюхатив Екатерину, Мерзкие пальцы свои ,потянуть к Наташе.... Если долго кого-то ждёшь Начинаешь терять рассудок И к тому же, уж трое суток По истрёпанным нервам — дождь Отрывается первоцвет Как придаток, для жизни лишний Зимних яблонь и дикой вишни А кого-то, как прежде — нет Я кому-то пишу стихи Вечерами, и хмурым утром, Только кажется мне, что будто Не писал ни одной строки А отверженный первоцвет Голубями летит под ноги, От которых белы дороги, И кого-то, как прежде — нет.... |
