|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Маме
МамеАвтор: Анатолий Пердунок
[ принято к публикации 16:48 21-05-2012 | Шырвинтъ | Просмотров: 1569]Видавший эту мощь страданья Любовью преданой пленя Познавший тайны мирозданья. Тебя боготворю за всё Я даже маленький смеялся Пусть робко говорил «есё» Не перед кем не присмыкался. Благодаря тебе живу Ведь так навязано судьбою Но всё не сон, а наяву Так дочка говорит порою. От всех тебе большой привет Тебе посланье посвящяю Здоровья, счастья, многих лет Всего хорошего желаю. Теги:  -1 
Комментарии
#0 20:59 21-05-2012Шырвинтъ*
извини, Сфорца Слишком личное. А оттого неуклюже. Чувства ваши понятны. Я даже маленький смеялся(с) а я вот без родовых мук вылезла Застольное стихотворение. Но рифма «всё-есё» свидетельствует о некой авторской нешаблонности, если не сказать одаренности Посвятил маме? Вот и зачитай ей с табуреточки. Нам-то зачем? Еше свежачок Я слова разгадал, что ночами в дождь С мокрых веток кропит серебристый тополь. И кругами по лужам проходит дрожь. Это «Клëпа, Акрополь, капель, Некрополь». И страданья-стенанья дождя тихи. Ведь грозой прошуметь у него нет мочи....
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
|
