|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Смерть поэта
Смерть поэтаАвтор: Шура Балаганоff
[ принято к публикации 13:13 09-06-2012 | Шырвинтъ | Просмотров: 1420]вышел покурить. И покурил, потом, как сонный робот он расстегнул штаны, решив отлить. И он отлил, но он отлил на провод, который не известно почему валялся на земле, и был под током… Так физеологическим потоком поэт был смыт в Аида злую тьму. Теги:  -2 
Комментарии
Охуительно! Гениально! Прозаик ёбнул грам питсот Пошёл пакакать, Но пизданулся на полу Въебался сракой. И кувыркнувшись на лету Ебучий случай. С размаху ёбнулся башкой Уже покруче. Так отхуярив все мозги Встряхнулся малость. Пошёл и креос запостил Всем нам на зависть. удавись. Срочьно. «Пишите, Шура, пишите. В ваших руках — вечность»! Если такие стихи пишут, значит, они кому-то нужны. блеать как это прозаично. а главное как реалистично. видать сам пробовал, но выжил… хотя нахуй такая жизнь когда даже виагра не поднимает отбитое током хозяйство Еше свежачок Билось о море - пенное, бурное, смутное, темное, неблагодарное.
Билось о море - в последних попытках, вырваться, спрятаться, остановиться. Билось о море, мечтая о небе, тихом, спокойном полете, о песнях Билось о море и все было тщетно - не было в море искомых ответов....
Иногда мне хочется чтобы город затопил Финский залив и прекратил в новую Атлантиду, или вновь извергся Везувий и увековечил всех грешников в застывшей лаве. Мертвая красота гораздо честнее перед потомками, чем живая перед современниками. Камо грядеши....
Пролетело… это… около виска,
да не пуля - лето, так что жив пока. Хоть и опалило малость седину, я скажу: Что ж…мило. И пойду вздремну на семи верандных тихих сквозняках округлюсь, как панда и усну. Пока баннеры из ситца без рекламы бед, ничего не снится - повода-то нет.... Как славно, коль не пишутся стихи,
Когда в гармонии с людьми, с собою; Когда любуешься морским прибоем, И улетаешь в небо голубое; Когда закаты сказочно тихи! Но если душит, как петля, тоска; И ранит пулею любовь навылет; И разум с чувством, словно подменили;...
На палитре краски лета,
вперемешку голоса. От заката до рассвета тишина лишь полчаса. Руки пряничного цвета, солнце лбы прижгло тавром. Для художника сюжеты - пляски баб цветным ковром. Больно маковый румянец! Рассупонился народ.... |
Исполнил па
На улице,
Среди машин, прохожих
Но поскользнувшись,
Ебнулся слегка
Яйцом.
От боли скорчил рожу.
Жестокая порой судьбы рука
По яйцам врезала ему,
За что же?
Но он собрался, жахнул гопака!
Да без яиц еще он лучше сможет!