Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Графомания:: - Трафик

Трафик

Автор: Bumer
   [ принято к публикации 12:12  03-07-2012 | Шырвинтъ | Просмотров: 783]
— Сколько трупов?
- Два. Один в тяжелом. Четверо легких. Ребенок цел. Есть фоты.
- Возьму от трех. Узнай, как он там.
- А два с половиной уже не катит? Охуели вы там.
- Да не я же это придумал. Такие правила. Говорят, от пяти скоро будем брать. Сколько ребенку?
- Восемь.
- Большой. И он жив. Не возьму, короче. Третий загнется – присылай.
- Да бля. Лобовуха, девку впечатало, до сих пор выскабливают, фоты еще горячие.
- Фоты скинь, посмотрю. Но все равно нужно три.
- Ладно, перезвоню.
Андрей вдавил скуренную наполовину сигарету в пепельницу и отодвинулся в тень тяжелой темной шторы, спасаясь от назойливого солнечного луча. Он только сейчас обратил внимание, что на стекле красуется прозрачная, облупленная в нескольких местах картинка – над куском жареного мяса, утопающего в зелени, вьются три змейки, означающие то ли пар, то ли аромат. Ниже было написано – «Мы удовлетворим любого!»
«Да ладно. Сэкономили вы на криэйторе», — раздраженно подумал Андрей.
В кафе было пусто. Только в противоположном углу неторопливо завтракал лысоватый мужчина в сером костюме. На столе перед ним лежала газета.
Из динамиков кто-то непонятного пола скулил что-то приторно и обреченно.
- Девушка, еще эспрессо, пожалуйста — Андрей поднял руку.
Официантка у барной стойки обернулась, глянула коровьи-протяжно и равнодушно кивнула.
Он пересмотрел фотографии, выбрал две: общий план – старый BMW с разбитой в хлам мордой и завалившаяся в кювет бутылочного цвета Аudi, на второй – погибший, коротко стриженый светловолосый парень с окровавленным лицом лежит посреди дороги, рядом МЧСник кричит что-то в рацию.
Андрей вырезал и увеличил лицо. Потом снова взял телефон.
- Жека, я тебе свежак отправил.
- Да, я читаю. Так… восемь двадцать, на кольцевой… двое погибли… так… политравма, черепно-мозговая, сотрясение, закрытый перелом… открытый… травматическая экстирпация зубов. Ну вот нах? По-человечески нельзя написать?.. позвоночник… шок. Не знаю. Если бы хоть ребенок погиб… Мы сегодня уже перевернувшийся автобус поставили и сбитую женщину. Хватит пока ДТП. Может, в хронику недельную добавим.
Андрей увидел, как с улицы в кафе входит Алена. Она направилась к нему, часто выщелкивая каблучками по матовой плитке.
- Хорошо. До связи.
Подошла, быстро поцеловала его в висок, села напротив, и над столом установился легкий бергамотовый микроклимат Armand Basi.
Подплыла скучная официантка.
- Принесите мне апельсиновый сок и мороженое, фисташковое с орехами, — Алена торопливым жестом отвергла меню.
- Что-то ты мрачен. Трупы не продаются? – засмеялась она.
- Да выебываются все.
Он снова закурил, но тут же затушил сигарету, вспомнив, что Алена беременна. Это выяснилось два с лишним месяца назад, он сразу перестал курить в квартире, даже на балконе, стал чаще звонить ей в течение дня. Но не понял еще окончательно, что у него скоро появится ребенок. Мысль об этом почему-то пугала и удивляла.
– Я, кстати, звонила уже, не отвечали. Сейчас еще наберу. Ты только поэтому так расстроен?
Андрей хмуро уставился в родинку над ее мягким ртом, аккуратно вымазанным розовым блеском.
- Аля, я не расстроен. Меня тошнит от живых и мертвых людей. И от всей этой блевотины.
Она снова засмеялась.
- Причинно-следственный каламбур!
- Не умничай, — буркнул Андрей.
Официантка принесла сок и мороженое, скользнула взглядом по монитору и быстро удалилась, увидев фото. Коровий взгляд стал человеческим.
Он кликнул на одно из открытых окон и развернул ноутбук.
- Посмотри на ленту. Конечно, двух дэтэпэшных им уже мало.
Алена отломила ложкой кусочек нежно-зеленого молочного шарика. И начала читать про себя, но продолжила вслух.
- Два школьника жестоко изнасиловали десятилетнего мальчика. Мать выбросила годовалого ребенка с шестого этажа. Жуткие подробности ночного убийства: семью из семи человек вырезал сосед-психопат. Отец три года насиловал дочь, потом убил, а мясо продавал на рынке. Депутат сжег свою любовницу живьем в загородном доме. Утром на трассе перевернулся автобус с пассажирами, двадцать три человека погибли… Слушай, ты как-будто первый день работаешь. Ежедневный привычный ужас. Что с тобой?
- Ты не поняла. Я как-то напомнил одному редактору, что СМИ – четвертая власть, а не обслуживающий персонал. Знаешь, что он мне ответил? «Забудь. Сейчас – персонал, в первую очередь. Если хочешь быть в тренде. Идет все, что приносит трафик. Остальное похуй». А юзеры вроде бы требуют позитива — сколько можно грязи и крови, хватит смаковать, уроды, пишите о хорошем, светлом, жизнеутверждающем.
- Да, я к ним присоединяюсь, я за светлое и жизнеутверждающее! – Алена подняла бокал с соком, как бы чокаясь с душками юзерами.
- Аль, вот тупо цифры. Посмотри на просмотры. Большинство хочет читать именно о грязи, крови и чужой смерти. Еще всем, разумеется, интересно, кто из звезд кого трахнул, кто как лоханулся и опозорился. Очередная звездулька, показавшая сиськи, один раз, но выйдет в топ. Вот. Новость об открытии стадиона – около трехсот. Пожалуйста, волонтеры сажают деревья в парке – сто одиннадцать, в роддоме появились на свет сразу две тройни – двести. Выставка хенд мейда, новый лицей, концерт знаменитого пианиста, свадьба в хосписе, подарки детскому дому – никто не читает, скука.
Мужчина в сером костюме громко срыгнул, вытер рот салфеткой, закурил, развернул газету и закрылся ею от окружающего мира.
- А вот о маньяке-душителе прочли шестьдесят восемь тысяч. Об изуродованной и убитой ментами девушке – под сотню тысяч, о кровавой тройной аварии с шестью трупами – восемьдесят. Картинки, блядь, лайкают. Так кто уроды? И на хуй эти ужимки про позитив тогда? Если правила избалованная публика фактически устанавливает.
Алена задумчиво посмотрела в окно, отпила немного сока. Сейчас ее желтые зрачки в солнечном свете были почти прозрачными. Она любила солнце, Андрей никак не мог отучить ее от привычки резко распахивать шторы в спальне по утрам, он неизменно начинал ворчать, просыпаясь от режущего глаза внезапного света.
- Мне кажется, ты драматизируешь. Тебе хорошо платят, ты отлично пишешь, работа творческая…
- Творческая? Аля, что ты несешь? Журналистика убивает творческое. Мой мозг полон форматов и штампов. Вот этих трупов с бирками на ногах. Если считается, что журналист хорошо пишет, значит, ему удается придумывать новые расхожие штампы, или талантливо оперировать старыми, только и всего. И основная цель – быстро, сжато, емко сказать о факте. А творчество, в идеале – это бесцельный выход за рамки. Освобождение. Поэтому, я и чувствую себя иногда официантом, подающим бифштекс, который прилетает мне в череп, если недостаточно кровав… Ты звони. Время уходит.
- Ленуся, привет. А позови мне, золотце, Тамару Георгиевну. Она сегодня работает? Спасибо… Тамара Георгиевна, здравствуйте, дорогая. Там к вам недавно парень поступил. С аварии… Да… Да. Меня знакомые попросили узнать. Им просто ничего не говорят. Скажите, как он? Есть надежда?.. Ясно. Спасибо. Привет Николаю Степанычу. До свидания.
Алена молча, без улыбки, смотрела ему в глаза.
- Ну, что там? Говори уже.
- Шансов почти нет. Он в коме.
Оставшееся мороженое растаяло, в нем плавал листик мяты. Она отодвинула креманку и бросила в сумочку телефон.
- Мне пора, Андрюш. Сегодня завтерапией на пенсию провожаем, фуршет на нас с Таней, а еще конь не валялся… Не парься. Ну, или бросай к чертям. Одно из двух. Только денег скоро больше понадобится… Бегу я. До вечера.
Каблуки снова звонко отмерили несколько метров до выхода, микроклимат исчез. У дверей она повернулась и посмотрела на него, ему даже показалось, что она еще что-то сказала, или заплакала. Он посмотрел в окно. Алена за аппетитной картинкой почти бежала, русые кудряшки плясали на плечах в такт ее шагам.
- Не парься, — повторил он тихо.
Придвинул ноутбук, исправил несколько слов в файле, отправил его и позвонил.
- Он умер в больнице. Есть три. Давай, ставь. И руби трафик.


Теги:





1


Комментарии

#0 14:47  03-07-2012Бабанин    
Господи, ну откуда такие эсхатолгические настроения у авторов? Сначала — Ирма, теперь — ты. Че-то захотелось… ебаться, что ли в противовес вселенскому негативу. Вискарь (после креоса Кляйна) и ебля — после твоего! Идея!
#1 15:09  03-07-2012Дмитрий Перов    
О терзаниях журналюги… написано хорошо. Но всё равно — рубрика
#2 15:10  03-07-2012Oneson    
не интересно.
и мороженое с апельсиновым соком- неприятно
#3 15:14  03-07-2012Oneson    
это даже Малино знает
#4 15:40  03-07-2012S.Boomer    
дочитал до половины. тяжело.
#5 16:35  03-07-2012Голем    
это к рабиновичу, лечицца от журналистско-репортажных загонов
бергамотовый микроклимат, блять
#6 17:04  03-07-2012Шева    
Передано неплохо, но зачем?
#7 22:25  07-07-2012петух бесноватый    
Читать было легко и интересно.Профессиональное знание матчасти, а стиль чем-то с Ремарком схож, и если это есть графоманский высер, то рубрика эта — весьма достойная, да.

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
14:08  20-01-2018
: [9] [Графомания]
Едва сказать успеешь «амен»,
Уловлен будешь ты в сети
Греха.
И душу, словно камень,
Ты будешь на гору нести.

Путь до вершины долог, длинен,
И не имеешь права спать.
Но миг – и ты на дне долины,
Чтоб камень вверх катить опять....
02:39  20-01-2018
: [5] [Графомания]
Я вспарывал землю лбом,

На ты был со стужей,

Столько швов на мне , пломб,

Душа моя, промерзшая лужа,



Столько кожа не стерпит,

Лопнет словно бумага,

Листа осеннего трепет,

Солнца зимнего брага,



Ничего не забыть,

Ничего не отнять,

Тишиною завыть,

Да где ж ее взять,



Да где же убогому,

Найти свой приют,

Столько шума вокруг, гомона,

Облака

скалятся, корчатся ,...
00:36  18-01-2018
: [11] [Графомания]
Валентину весело у Машки
Каждый вечер трескать пироги.
Молоко налито в белой чашке
И попробуй котик убеги.

Сам то он наверное не белый
И пушистый как сибирский кот,
Но рукой всё гладит загорелой
Лишь его стряпуха целый год.

Спросит,-Ты наверное устала,
Прежде чем ласкаться до утра....
Качает лодочка озябшими бортами,
Ведут нас морем, словно лошадь под уздцы.
Смеются чайки беззастенчиво над нами,
Да на погонах вертят дырки погранцы.

Их старший, с кортиком, как пёс цепной неистов,
Такому крикнуть бы: Послушай, капитан!...
09:06  15-01-2018
: [13] [Графомания]
В старом буфете за пачками с чаем,
В древнем кувшине, покрытым золой,
Ты обнаружишь, явно случайно,
Спрятанный кем-то один золотой.

В руки возьмёшь и на нём прочитаешь:
"Тот золотой ты отдай бедняку".
Надпись прочтёшь и потом зарыдаешь:
"Нет, ни за что я отдать не смогу!...