Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

Графомания:: - из жизни памятников

из жизни памятников

Автор: Евгений Гор
   [ принято к публикации 12:42  25-08-2012 | Инна Ковалец | Просмотров: 651]
Жара, холод… Опять жара...

И так год за годом, круг за кругом. Жара, плавятся солнечными бликами завитки волос, блестят валуны скул, коленей, локтей...

Холод — горбятся сугробиками плечи, белая шапка сползает на глаза, и не тает в ладони лужица небесных слез, выплаканых хмурым небом еще осенью.

Долго, очень долго...

Летняя жара, осенняя слякоть, зимний холод… И голуби, мать их так — всегда голуби...

— Кыш, зарразы!..

… не слышат; или прикидываются — подлые твари.

Пошевелиться бы — прогнать, да не дано.Застыло в гримасе вечной улыбки лицо, тяжка ладонь с каменной лужицей льда, недвижны ноги.

Так и тянутся года-круги тоскливой лентой. Дурацкой лентой нерезаной конфетной обертки, ползущей с конвейера вечности...

… Жара, холод, жара...

… Дождь, снег, жара...

… Приходят и уходят люди внизу. Всегда торопливые, деловито-спешащие. Придут, нервно подождут, поглядывая на часы (часы?! — помню..), когда- дождутся, когда- нет… потом уходят.

Вот и сейчас… — Кыш, зарр…

Нет. Пусть ждет… ведь и я когда-то тоже.

Помню...

Помнить — это все, что мне осталось… И сам я — память. Пар. Напоминание живущим о деяниях былого, неизвестно кем и для чего совешенных, и, по-большому счету — нафиг никому ненужных… даже мне.

Возможно мне — в первую очередь.

Вот я и помню: помню не жару, а теплый солнечный луч, рассыпающий блики по крылу темно-русых волос, чуть приподнятых шальным порывом ветра. Не -холод, а щекочущий озноб по спине в ожидании встречи…

Помню.

И ветер в лицо. И смех рассыпающий вокруг сотни серебряных колокольцев. И дни, и ночи, помню. Я — память.

Напоминание-призрак. Памятник...

— Кыш, зарразы… Уйдите. Дайте сон...

Сны приходят редко, и после них еще хуже. Они (сны) — живее памяти, они — почти реальность, и от этого больно когда проснешься.

Ведь — никогда… Никогда — больше!.. Это паскудное слово, змеей заползает внутрь, холодит и без того холодное, неживое сердце, или что там наваял скотина-скульптор.

Вы можете представить что-нибудь страшнее слова " вечность"? Я — нет...

И я жду дождь… до одурения, до дрожи в негнущихся коленях, я желаю его, как не желал ничего раньше...

Чтоб лил, смывая с лица грязь, с остатков души — глупые надежды, голубиный помет с плеч… И чтобы капли собирались в уголках глаз, стекая оттуда струйками...

И тогда можно подумать — что я плачу...

Можно?!.

Можно!..

Вот и думайте — раз можно. Думайте!!! Я и сам иногда набираюсь наглости так думать. Думать — а не вспоминать!.. Строить логичные мысленные конструкции. Мечтать!!!

Мечтать, что еще чуть-чуть, и случится чудо: дрогнет уставшая навесу рука, ветер шевельнет прядь волос упавшую на бровь, проснется, и гулко бухнет в груди сердце...

Но — нет. Нет сердца, и нет ветра. А ноги вгрузли в гранит постамента и не сдвинуть, не шевельнуть — как не сделать вдоха бронзовой грудной клеткой без легких.

Мечты.

Блажь.

Сон.

А вместо сердца — внутри свивает кольца пустота… У нее там гнездо. И она украшает его — выцарапывая чешуей, что тверже алмазов, бесконечные восьмерки, падшие в обморок пытаясь представить себе собственную значимость.

— Кыш, зарраза…

… издевательский шорох в ответ...

А ведь хотелось бы?..

А ведь, хотелось… и хочется...

Особенно весной, хочется. Когда лед на пруду уже в подталинах, а из под ноздреватого, источенного южным ветром снега, доносится запах земли и перепрелой прошлогодней травы...

Хочется!!!

Вдохнуть, почуствовать; втянуть носом, грудью, диафрагмой- сладкий воздух наплненный жизнью. Хочется дико крикнуть, и завыть на луну. Закрыть глаза, и подставить лицо ветру.

Хочется!!! Дать отмашку двумя руками и потянуться до хруста в суставах, до тягуче-сладкой боли в связках и сухожилиях. хочется подпрыгнуть, и сделать дурацкий пируэт в воздухе, сесть и болтать ногами, доказывать и спорить, ругаться, любить, ходить, лежать, бежать… Жить, а не помнить...

Хочется! Боги, если вы есть, вы слышите?! Жить. а не помнить о жизни!..



— Эй, ты зачем туда залез?

Что-о??!

— Слазь, нечего памятники обсиживать; на то голуби есть...

Это она кому? Мне? — Что???

— Вот дурной,- молодая девушка внизу,( на мой взгляд красивая, но не по погоде легко одетая,) смотрела прямо на меня, и, кажется, начинала злиться.- слезай говорю!

… Я сел, и свесил ноги вниз...

Интересно, сколько у меня есть времени???- была одна мысль...

И еще: А красивая, все таки, хоть и в очках...





Есть в городе одна достопримечательность, к которой не водят официальные экскурсии, но приезжему " дикарю" — обязательно кто нибудь покажет, бронзовую статую влюбленных.

Покажет, что — вот, мол, тебе достопримечательность, одна и главная, по сравнению с которой, все остальные — так, ерунда. Так и скажет горожанин приезжему, и замолчит, поведя головой в сторону странной композиции, где мужчина, в куцем средневековом камзоле приобнимает за талию современного вида девушку в очках (которые ее совсем не портят).

Заметит приезжий несоответствие, спросит, тогда и услышит в ответ, что однажды… что целую неделю… вежливо выслушает, и понимающе хрюкнет: ясно-понятно — местный фольклор.

А горожанин спорить не будет… попрощается вежливо, и все… Не объяснять-же невере, что весной, когда лед на пруду уже в подталинах, а из-под ноздреватого снега тянет землей и перепрелой прошлогодней травой, с 22го на 23е апреля...

Ну его, дурня. Приехал — уехал, и хрен на него… тертый… горкой.



ПОСМЕРТИЕ ПАМЯТНИКОВ...

… дать отмашку двумя руками и потянуться до хруста в суставах, до тягуче-сладкой боли в связках и сухожилиях. хочется подпрыгнуть, и сделать дурацкий пируэт в воздухе, сесть и болтать ногами, доказывать и спорить, ругаться, любить, ходить, лежать, бежать… Жить, а не помнить!

Хочется. Боги, если вы есть, вы слышите?! Жить. а не помнить о жизни!.. А иначе, и с ума сойти недолго… Боги, вы видели сумашедший памятник?! Скоро будет. Скоро вместо памяти, внутри брозового голема, что не есть я, останется лишь мое безумие, подвывающее и хихикающее. Вы этого хотите? Вы!?.

Неужто нельзя помнить — просто?.. А не ставить каменных, бронзовых, чугунных истуканов, приписав внизу имя!.

Мое ИМЯ!!!

Однажды неглупый кабаллист вылепил болвана из глины, и именовал его…

А глупые ваятели ставят неживых болванов, и именуют их, свято веря, что ЭТО простоит тут долго. Долго, чтоб вас!..

«О, время — время… Как избыть тебя?»
Покрыть черно-зеленой коркой оксидов — бронзу, гранит — трещинами. Поставить на дыбы подлые восьмерки вечности, и — небыть.

Случилось в городе — примечательное событие, о котором не принято распрстраняться приезжим.Известный монумент не очень известного деятеля, за ночь почернел, и стал разваливаться, будто простоял без ремонта не одно тысячелетие, по меньшей мере… Приняли экстренные меры, пригнали технику, а когда стали снимать изваяние для реставрации, статуя пошла трещинами, и осыпалась развалясь на кусочки:" ма-аленькие… вот такие-вот"- показывал потом крановщик суя под нос слушателям обгрызеный ноготь большого пальца. А еще — говорят что обломки разлетевшись по асфальту

образовали на нем восьмерку… Впрочем-это кто поумнее- говорил, а послушать того-же крановщика, так буквой «Х».



Теги:





1


Комментарии

#0 13:25  25-08-2012Rust    
Кузнецову должно понравиться
#1 15:32  25-08-2012Дмитрий Перов    
вот читал я, читал… а потом — хуякс! и думаю: за что, автор, тебя в ГВ поместили, а? Вот за что, блять?!
Посидел, покурил, подумал. Не понял.
Лёг с женой полежал. Не понял.
Встал, чифирнул. ПОНЯЛ!!!

Тыц вот это гавно сам читал: «Холод — горбятся сугробиками плечи»???

То то! а ты мне про любовь рассказываешь.
Иди учи и делай выводы
#2 15:37  25-08-2012Дмитрий Перов    
рассказ, разумеется, гавно полное.
#3 15:37  25-08-2012Дмитрий Перов    
хотя и не без мысли

пиши ещё

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
02:38  19-02-2018
: [29] [Графомания]
Свой угол - это хорошо. Особенно в Москве. Речной вокзал, верх зелёной ветки. Ебеня, конечно, но окраина столицы всё лучше центра мухосранска.
Бабу бы ещё.
Эти три слога - Ба-Бу-Бы - были, наверное, первыми членораздельными звуками, которые произнесли наши пещерные прародители....
Быль.
Однажды бывший водитель СОБРа Иван Максимович (ныне пенсионер средней степени почетности) проснулся хмурым. Точнее как, он совершенно не собирался вскакивать ни свет ни заря, даром, что свое оттарабанил и хотелось утренней неги, но его к этому принудил чей-то настойчивый звонок....
17:11  15-02-2018
: [8] [Графомания]
Белый призрак шагает под ветром,
И снежинки нещадно секут.
Он несет мне кулечек заветный
С леденцами предсмертных секунд.

В рот положишь, и будет так сладко.
Я - мальчишка, а он - Дед Мороз.
И куда-то плетется лошадка,
Все везущая хвороста воз....


СЛЕПКИ ПАМЯТИ

1. Все два года войны я, как надо служил.
И почти перед самой заменой,
Пулемётчик в горах весь наш взвод положил.
Мне же пулей разбило колено....
День третий.
Меня разбудили голоса и смех. Я лежал на кровати с балдахином, обложенный со всех боков подушками и укрытый красной шелковой простыней. Кто-то все-таки позаботился о моем бесчувственном теле и не оставил спать на холодном мраморе, на газоне или на дне бассейна....