|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Пустите даму!:: - Распад
РаспадАвтор: Белякова Мария (М.Б.)beliakovamarija@yandex.ruЖелтый дым заходящего солнца, На обочине мертвая птица, В подворотне унылый пропойца Зябко крестится и матерится, Лижет ветер щербатые плиты - Беспорядок невнятной прогулки. Словно прокляты мы и забыты - Кровь ярится нещадно и гулко. Мир — глухой, непроглядный и дикий - Мир кусает неистово локти И плюется и… давится криком И кусками дымящейся плоти. Теги: ![]() 0
Комментарии
Какой коварный мир, просто ахуеть. Ах да, попав под желтый дым заходящего солнца, попробуйте не дышать и не писать стихотворений, потом ломка неизбежна. Кленовые тени шуршат на бульваре. B снова Madame грустит в будуаре. И тонкие пальцы жжет сигарета, Но ей все равно, плевать ей на это - Ей грезятся грозы и солнце и дюны, Где ласковы волны и призрачно юны Изгибы, извивы, клыки и запястья, Где низко кружило и падало счастье... И снова — игла в загнивающей вене - Не озарение, не избавленье - Бред. И в сугробах пыли и пепла Сердце иссякло, сердце померкло. Милейший НОРПО, ВАМ посвяшается! Боже, мне? Правда мне? Как же мило! Наконец-то! Вот он правильный подход! А не то, что за мной бегают две обиженные шавки и все пытаются укусить беззубым ртом! Сейчас накатаю Вам свое посвящение, для меня это не сложно. Сквозь синий туман она входит неспешно, Вуаль от прабабушки, узкий корсет, Немного потрачена розовой молью, Немного небрита, как выпивший мент. Струится поземкой атласное платье, Проедено мышью, кротом и детьми, «Ах бросьте! В покое меня вы оставьте!» Кричат ее скулы: «Mon cher, mon ami!» А кожа ее, бледно-синяя, гладка! Прическа натянута жестким пучком! И пальцы ее так длинны и так хватки! И глаз желтизна и походка бочком! И сразу же сердце иссякнет, страдая! И сразу же хочется броситься ниц От чувств, от любви неземной умирая Сгореть, утонуть или встать на карниз! МИЛЕЙШАЯ Белякова Мария (М.Б.)beliakovamarija@yandex.ru, ВАМ посвящается! Я читатель, что же тут такого, Уйму разных книжек пролистал, Вот читаю Машу Белякову, И не вижу в этом криминал. Я сейчас о творчестве не спорю, Закружило ожерельем фраз, Слово «ХУЙ» на крашеном заборе, Я читал десятки сотен раз. Девочек, расцвеченных как лето, Одолели творчества прыщи, Что же вы все тащитесь в поэты, Почему не варите борщи? Мужичка под бок, да чтоб такого, Хрен с телячью ногу, зычный рык... Я читаю Машу Белякову, Я к такому чтению привык. «так и я могу, мурку давай!» (ц) Не ГВ конечно, но чего-то не хватает. Вы еще пишите. Еше свежачок
он носит сланцы на носки
да ты с таким помрешь с тоски, на что же в нем ты оказалась падка? Его повадка так пошла, ну что же ты в таком нашла, о, женщины, вы - вечная загадка… Не очаровываясь мной, ты нарушаешь мой покой, как теорема, только я-то не Бернулли, и все никак я не пойму так за какую же вину меня тобой как ножиком пырнули?... Отменяется финансирование
Литературы и искусства: Живописи, музицирования, и театрального паскудства. На сознание вводится цензура, Мышление подозрительно заранее. Контролируются прокуратурой Метафоры и иносказания. Осмысливать, принимать решения – Невозможно доверить широким массам....
Снятся женщины в апреле Через ровных полчаса. Коль не слишком надоели Расцветаешь на глазах. Очень красочные дамы Подобрав к тебе мотив Растерзают ради драмы Даже имя не спросив. А сейчас не видят смысла Осень праздновать с тобой.... Время поджимает, но я не тороплюсь, как молодой специалист: стою в гардеробе, спокойно надеваю белую рубашку. Меня не покидает мысль, что лето прошло не так. Я не отдохнул? Возможно. Выход на работу тяготит, на душе какой-то груз. Вздыхая, снимаю белую рубашку, перебираю плечики с одеждой, нахожу подходящую рубашку — чёрную.... Ты опять не любишь сентябри…
В сентябрях горелые каштаны, Их листва проклятая горит и летит-хрустит. А ветер пьяно Их бросает под ноги. И тлен Мажется, как пепел от газеты. Знаешь, я придумала. Взамен Сентябрю я нарисую лето. На моих холстах ядрёный мак Подождёт ромашковые ситцы, Но огня не будет - как дурак ночью дождик будет веселиться.... |


а вот ник исчерпывающий