Finis mundi
Автор:
[ принято к публикации
04:58 02-09-2012 |
Лидия Раевская | Просмотров: 648]
Тишина над погостом — белым бело,
кружат чёрными пятнами вороны,
машут в неба объятьях своим крылом,
перепахана синь, переорана.
Говори-голоси, день уже пришёл -
подтвердить, подглядеть необъятное;
я взираю на это — небес престол
покрывается чёрными пятнами.
Не болезнь это вовсе, не плач чумы,
не заплаты на рубищах божиих,
это — возглас прощенья. Не нам немым
угадать: чем зима подытожена,
кто здесь пахарь, и кто здесь ответ кому,
и на что отвечать будет велено...
Вопрошающий — будь, что в своём дому,
здесь тепло и постель перестелена.
Им под снегом легко, словно пух устлал
тела сверху десницею любящей
дворник мира бессонный. Метёт метла,
наметает снежинки на рубища –
красота. Разукрашено всё вокруг
кисть художника непостижимая -
свет из тьмы. Тьма из тени. Брахманов плуг
возникает огнями из дыма. Я
разверзаю мечту, будто девы зев,
маетой своего троеперстия
и блуждают в нём ангелы оторопев,
видя бездны сего отверстия.
Как не сглазил Зерван бы Агур-Мазду,
мир, на миг, отрешив своей милости,
кто бы знал — всё в самсаре летит туда,
ну, короче, откуда родилося…
Вот и весь мой рассказ. Суета сует.
Дочитал? Перечти троекратно, и -
тишина над погостом – весь белый свет
красят вороны чёрными пятнами.
Глуша
-…Ну и жарища. Печет словно в преисподней. Ягода на ветке сохнет. Эх, сейчас бы искупаться. А? Озеро-то вот оно, в двух шагах.
Молодая девица промокнула рукавом рубахи красное, потное лицо, морщась глотнула из крынки теплой воды и перешла к следующему кусту, тёмно-красному от переспелой вишни....
осень сжимает время в кулак
ночи длиннее - дни короче
реже на озере, медный пятак
солнца багрового, Господи мочит
ветер неистовый, мусор из куч
вновь разметает как выпивший дворник
чьё-то письмо словно солнечный луч
падает птицей на мой подоконник
почерк и адрес до боли знаком
кто-же из ящика выбросил письма
он хоть и хрупок, но под замком....
Закатно. Рождаются планы, пути отрезок
нам видится перспективою - время грезить,
и невзирая на то, что плетут нам парки,
надежды таить и бесцельно блуждать по парку.
Затактно. Не звука печать, но приход мессии –
подкорковая динамика амнезии,
нас ветер листами по чистому полю гонит –
мы странны, местами - нам есть, что вспомнить....
Как ночь тиха, как будто ты в утробе
Как будто ты не здесь, а где-то там
Как будто то затаился кто-то в гробе
Как ток волшебный, что по проводам
Ты всем невидим - пьян, раздавлен, брошен
Распластан средь удушливой листвы
И кто ты, никогда уже не спросят
Никто не позовет из темноты
Припухший нос, разбитое колено,
Растерзанность как вырванный контекст
Всю жизнь предрасположен к переменам
Вся жизнь как недоразвитый протест
Лежит мужик в кусточках возле речки
...
Двадцать три года назад, летом 1994 года я несколько уже месяцев пребывал под следствием на «Матросской тишине». Не помню уже наверное того летнего месяца, когда в битком набитой народом тюрьме началась эпидемия дизентерии, но она началась. Поумирало огромное количество народа....
