Finis mundi
Автор:
[ принято к публикации
04:58 02-09-2012 |
Лидия Раевская | Просмотров: 1350]
Тишина над погостом — белым бело,
кружат чёрными пятнами вороны,
машут в неба объятьях своим крылом,
перепахана синь, переорана.
Говори-голоси, день уже пришёл -
подтвердить, подглядеть необъятное;
я взираю на это — небес престол
покрывается чёрными пятнами.
Не болезнь это вовсе, не плач чумы,
не заплаты на рубищах божиих,
это — возглас прощенья. Не нам немым
угадать: чем зима подытожена,
кто здесь пахарь, и кто здесь ответ кому,
и на что отвечать будет велено...
Вопрошающий — будь, что в своём дому,
здесь тепло и постель перестелена.
Им под снегом легко, словно пух устлал
тела сверху десницею любящей
дворник мира бессонный. Метёт метла,
наметает снежинки на рубища –
красота. Разукрашено всё вокруг
кисть художника непостижимая -
свет из тьмы. Тьма из тени. Брахманов плуг
возникает огнями из дыма. Я
разверзаю мечту, будто девы зев,
маетой своего троеперстия
и блуждают в нём ангелы оторопев,
видя бездны сего отверстия.
Как не сглазил Зерван бы Агур-Мазду,
мир, на миг, отрешив своей милости,
кто бы знал — всё в самсаре летит туда,
ну, короче, откуда родилося…
Вот и весь мой рассказ. Суета сует.
Дочитал? Перечти троекратно, и -
тишина над погостом – весь белый свет
красят вороны чёрными пятнами.
Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал.
Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше —
не услышал.
Густой туман над рекой
пепельным цветом, волну за волной,
луну в бледном прикиде —
не увидел.
Красно-жёлтый грохот опавшего листа,
шум осени идущей по глади холста,
по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны,
тихой сапой, без объявления войны,
но как-то воровато, словно мыши —
не услышал....
Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал.
Как говорится, батя, мало ты меня бил,
И по дням рожденья тянул к потолку за уши.
Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду,
Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик....
Я стою под листопадом,
Как красавица под душем
Голову задравши к небу
И притоптывая чуть.
Миллиардов мне не надо –
Деньги, как известно, сушат.
Растянуть мгновенье мне бы
И себя к себе вернуть.
Только это лишь мечтанья,
Не попрёшь вразрез с натурой –
Если ты банкир циничный,
То навряд ли ты поэт....
Ночь как рояль- диезы и бемоли
Грызут педали в бархатной пыли.
Мы — две ненужные, запавшие до боли
Бессмысленные клавиши земли.
Но кто-то всё равно по нам играет
Мелодию беззвучного дождя,
И утро словно дворник подметает
вчера с асфальта, смысла не найдя....
