Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Грибы БерсеркаГрибы БерсеркаАвтор: Вечер плёл сеть свою и над городом плыли посты:облаков, миражей, голосов. Мир до первой звезды был капризным ребёнком, что требовал внешних сует. Ночь придёт, успокоив прохладой безлюдья проспект. Я оделся и вышел — так тени спешат на войну, так подводные скаты глядят на небес глубину. Словно снятое скальпом льняное волос полотно - всё стремится к финалу, желая облечься в одно. Кто валькирия здесь, кто эриния здесь, кто здесь кто? Я открыл три страницы, закончился тем первый том, во втором было то же, но мельче и гаже был текст, присмотрелся к толпе — их так грубо разводят на секс, на дешёвое пиво, на лесенки тухлых карьер, на тупые просмотры TV, дорогой интерьер, на смешки в подворотнях — записки влагая им в рот толпократия — голем, как чей-то холодный расчёт. Место богу — не здесь. Лучше — Мао цитатник открыть, лучше — маршем коричневым к солнцу спешить во всю прыть, лучше — мантру горланить, что — узок игольный просвет. Я отстал от толпы, я блюю цианидом газет. Я смешон, словно якорь для шторма, фонарик для тьмы, но во мне стало пеплом — смиренное, бледное мы. Теги:
![]() 2 ![]() Комментарии
#0 13:03 04-09-2012
newtimes.ru/upload/medialibrary/290/58-1.jpg Местами — неплохо. Хорошее стихотворение. Еше свежачок ![]() Звёзды в небе не настоль волшебные Помогать народам чтобы джинами. И планеты вряд ли слишком вредные Чтобы жалить жесткими режимами. Просчитал путь круглых по окружности В чертежи вникаешь ты надёжные. Но никак забыть не можешь нужности Дел пусть те расчётом заморожены.... Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес. Подрастают безудержно дочки, Забывается холод и стресс. Крепнет вера с надеждою летом, О забор опирается клён. Сучья щелкают, как кастаньеты, Водосточный поëт саксофон.... На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат.... |