|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - 17 зим17 зимАвтор: отец Онаний
[ принято к публикации 06:56 04-09-2012 | Х | Просмотров: 1068]Я запорошена снегами, Исхожена как площадь сапогами, Но ты, пожалуйста, не верь. Я маленький забитый зверь, С оскалом и голодным брюхом И пусть меня лишили слуха, Зато меня спасает дверь. А за окном всё человечки, Галдят и делят что-то там, Так каждый день и шум и гам, А я как таракан за своей печкой. Алло, где мой февраль? Мне надоело кости жарить, Ведь я ещё могу ужалить, Тогда вам будет очень жаль. Собак бездомных вереницы, Бездумных дел и суеты, Я сразу же перехожу на ты Как только разлеплю ресницы. Как только кулаки замажу, Быть светом-это не по мне, Уж лучше по колено быть в дерьме- Подумают так модно иль куражу. И все мои 17 зим Я босиком хожу по снегу. Придурки, помогите человеку! … ну да конечно, вам же мало и самим. Теги:  -1 
Комментарии
#0 14:36 04-09-2012Шева
Не-а. Невнятно, малопонятно. в общем-то неплохо. но вот концовка дерьмовая Еше свежачок
Шли сквозь белый ветер ели
как компашка ротозинь - то ль на поезд не успели может, просто в магазин. Но, закрыв ветвями лица, встали в круг под снег косой - то ль успели утомиться, или плюнули на все. Может быть в промокших угги, настроение не то… Из тепла смотрю, как вьюга треплет хвойные пальто....
Анни, ты помнишь? Ты помнишь, Анни,
Сонное море филфак-нирваны, Тихую песню Tombe la neige, Гавань фонтанов и верфь манежа? Анни! Галерою плыл лекторий: Истин балласт, паруса теорий, В той же воде, что при Гераклите, Курсом туда, в Изумрудный-Сити....
Я буду жить потом когда,
заменят небо провода где отблеск вырвется на свет скользнёт по утренней траве деревья чёрствые столбы вонзят сквозь щель сомнений лбы пока четырежды темно и тень скребется тихо, но там упадает тишина, там утопает в ней весна, там улетает в синь волна, убольше всё уменьше на А если вдруг потом отнюдь, вновь птичка божия фъють-фъють крылом зацепит пики гор стряхнув с пространства невермор, ряды сомкнутся из воды и с... Иногда мне кажется, что моя жизнь началась не с первого крика, а с лёгкого касания иглы к пластинке. С хрипловатого шороха винила, из которого вдруг рождался голос Джо Дассена — Et si tu n’existais pas. И я — маленькая, босиком на холодном полу — стою в дверях и смотрю, как мама с папой танцуют....
|
