|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Человек
ЧеловекАвтор: Темсо
[ принято к публикации 19:03 19-09-2012 | Лев Рыжков | Просмотров: 1218]И ветерок катался по листочкам... Стоял кретин, земли своей слеза, Он не имеет ничего здесь, кроме точки. Он на посту своем свободный раб. Он может делать все, но ничего. Ведь он никто, он точка, слаб! Остаться точкой лучше для него. Скрипя зубами, спасаясь от крушенья, Своих устоев, выжженных в мозгах, Сковал себя цепями от забвенья И вытащил зрачки в своих глазах. Ходил по точке, по земле своей, Искал он что-то, но а что не знал... И не был жив, он как с небес слетел... И вроде жил, но вот душа пуста. Он в кандалах своих руками и ногами Сидит на троне уже целый век... КОРОЛЬ!!! не встретится он с нами. Сковав себя он встретил свою смерть. Теги:  -1 
Комментарии
#0 21:42 19-09-2012Лев Рыжков
«кретин, земли своей слеза» — вот это шикарно сказано, конечно. всё. на сегодня заканчиваю читать столбики! Травинки, листочки Отдайте мне почку В соседнем лесочке. «И вытащил зрачки свои в глазах»! Снимаю шляпу В любом случае это лучше, чем публицистика. Хоть литературой пахнет, а не… нахуй заебали стлать говностолбеки Еше свежачок Лето близко. Цветут лепесточки.
Плюс 15 и счастье - вразвес. Подрастают безудержно дочки, Забывается холод и стресс. Крепнет вера с надеждою летом, О забор опирается клён. Сучья щелкают, как кастаньеты, Водосточный поëт саксофон.... На леса извечно Русь наша тароватая.
Это замечал не раз каждый в ней поэт. Вот о клёне кто писал? Например, Ахматова; О берёзах пели все - Заболоцкий, Фет... А Есенин, молодец - и о тех, и этих пел, Собирал он, как грибы, из рогож стихи, И на клёнах воровал яйца, хулиган, пострел, Слушал сверху, негодяй, хриплый звон ольхи.... Жизнь мотыльком порхает вечно,
Но пропадает ни за грош. Все быстротечно и конечно. И мы с тобой помрём. Ну что ж! Так схожа с марафонской гонкой Жизнь человеческая в нас. На свет является подёнка. И умирает через час. Судьбою человека вертишь Зачем, Создатель глупых снов?... Полно июня утро влажных вздохов,
И краски акварельные свежи. Не важно где - в Москве, в катарской Дохе - Сильней горят у Бога витражи. И пятна розовые голубеют, А голубые розовым грешат. Хохлы, арабы, москали, евреи Сопят во сне и не выходят в чат....
Если Пушкин после первой встречи Светской даме не писал стихи Нафиг знатной черный человечек Без ей посвящённой чепухи. Всласть Есенин трахать мог дежурно Кого только вышло повстречать. Пусть стишок окажется культурным Только не про пугало опять.... |
