|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Децкий сад:: - Микроб ГрехаМикроб ГрехаАвтор: Grobik Никого не стесняясь, менялись слюной,Задыхаясь бациллами гриппа. Мы смеялись над СПИДом под красной луной, Языком щекотали друг другу полипы. Рисовали соплями на окнах машин Затвердевшие в инее звёзды, Мы болели друг другом, на здоровых мужчин Ты чихала, а я отравлял им воздух. Не рассчитан был только наш иммунитет На микроб безобидный греха. Ты мне варишь борщи и не любишь минет. Я любовь воспеваю в стихах. Теги: ![]() 1
Комментарии
#0 09:56 25-10-2012mayor1
прикольно "Ты мне варишь борщи и не любишь минет. Я любовь воспеваю в стихах." Может, и к лучшему?! Если бы минета на Земле было бы много - не было бы стихов. Понравилось! Когда-нибудь ты спросишь: что я больше люблю - борщ или минет? И я отвечу - тебя! Я - хитрый. (с) Да даже хорошо. Концовка тока не в пизду. бабанен: всё тоже хорошо в меру :) ЛевРайтер: соглашусь :((( смешное Нет. да.. чото смешнова тут мало эх. концовку-то, действительно, смазал, ну. А так - здорово. Еше свежачок
Шли сквозь белый ветер ели
как компашка ротозинь - то ль на поезд не успели может, просто в магазин. Но, закрыв ветвями лица, встали в круг под снег косой - то ль успели утомиться, или плюнули на все. Может быть в промокших угги, настроение не то… Из тепла смотрю, как вьюга треплет хвойные пальто....
Анни, ты помнишь? Ты помнишь, Анни,
Сонное море филфак-нирваны, Тихую песню Tombe la neige, Гавань фонтанов и верфь манежа? Анни! Галерою плыл лекторий: Истин балласт, паруса теорий, В той же воде, что при Гераклите, Курсом туда, в Изумрудный-Сити....
Я буду жить потом когда,
заменят небо провода где отблеск вырвется на свет скользнёт по утренней траве деревья чёрствые столбы вонзят сквозь щель сомнений лбы пока четырежды темно и тень скребется тихо, но там упадает тишина, там утопает в ней весна, там улетает в синь волна, убольше всё уменьше на А если вдруг потом отнюдь, вновь птичка божия фъють-фъють крылом зацепит пики гор стряхнув с пространства невермор, ряды сомкнутся из воды и с... Иногда мне кажется, что моя жизнь началась не с первого крика, а с лёгкого касания иглы к пластинке. С хрипловатого шороха винила, из которого вдруг рождался голос Джо Дассена — Et si tu n’existais pas. И я — маленькая, босиком на холодном полу — стою в дверях и смотрю, как мама с папой танцуют....
|


