|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - А не твои ли это буквы... 
А не твои ли это буквы...Автор: Лукас Тальпи
[ принято к публикации 17:54 15-11-2012 | Лидия Раевская | Просмотров: 563]Твои и думать не робей В стране развесившейся клюквы Ты самый честный лицедей И тычешь толстые тетради В веселый дым пустых кафе Ты мой отчаянный приятель Сивушный клирик подшофе Мой автомат урчит в обойме Ему бы выплескать себя Но всякий раз от этой бойни Хранят волшебные слова И что мне к тем стихам прибавить Какой размер в бумагу лить Купить бы в мозг чужую память А помнить тоже что и жить На эту жизнь нам хватит ветра Два пальца в рот и поблевать До дома тридцать сантиметров И десять метров на кровать Теги:  -2 
Комментарии
#0 18:45 16-11-2012Шева
Энергичная жизнеутверждающая концовка. мне понравилось Да не. Тут, конечно, просто набор слов. Еше свежачок Сухонькая старушка медленно ковыляла по заснеженной улице. Февраль холодил ветром согбенную спину в ветхом синем пальто, наметал сугробы вокруг старых валеночек, переставляемых слишком медленно. Мимо пробегали люди, торопясь домой, в тепло и уют, в объятия кресел и диванов....
"Я, гений Игорь Северянин,
Своей победой упоен:" (це) Начал сегодня бы день с покаяния, (ночь далека в небеси), пока я не я, и перед дальней своею дорогою в тьму созерцанья: то вздрогну, то охаю, то свет мешаю с космической глиною, то примеряю ей уши ослиные - но, безусловно, горжусь тем и этим я....
Мне говорят, а я делаю. Этим и живу. Скажут «бузить», буду грубым. Забуду хорошие манеры, забуду об этикете. Скажут «по-человечески», стану первым гуманистом на континенте. День города. Я прогуливаюсь. Толпа для меня точно море, обо мне писал Эдгар По....
Бывает ночь - что вырви глаз! А осень лишь форма смерти. Бывает - стих родится на раз, Ну, а любовь - вырви сердце! А в жизни только одни долги: Проценты растут и пени. А дни отлетают, вроде лузги. И в тысячу лет - терпенье.... Очередная осень точит спину,
Промозглым ветром и косым дождём, Сменить бы мне, до корда лысую резину, С ней вместе масло, и тогда попрём! Туда, где на сырых, покуда, склонах, Ржавеет сталь подъёмников в лесах, Где горы бреют брюхо небосклона, Где скоро выпадут заветные снега.... |
