Утро

Автор: Мартин П. Stalker Я проснулся утром в выходной от гулких ударов сваевколачивателя.
Я встал и выглянул в окно.
Я увидел, как на площадке недавно снесенного дома престарелых, узбеки вколачивают сваи в новый котлован.
Я открыл свой холодильник и увидел, что там пусто.
Я оделся и вышел на улицу.
Я споткнулся на крыльце об упитого в зюзю соседа этажом ниже, который когда-то был лучшим слесарем района.
Я пошел к супермаркету, который теперь на месте магазина «продукты», где в детстве моя мама покупала мне засахаренные орешки.
Я едва увернулся от синего «лексуса» с кавказцем за рулем, лихо летящего по тротуару.
Я дважды наступил в собачье дерьмо.
Я понял, что не так хочу есть, как хочу добавить ко вчерашнему градусу.
Я услышал, как из ближайшего окна кто-то страшно и надрывно бьет женщину, и она по-животному воет.
Я обошел на повороте кучку подростков с мутными глазами и с банками «яги».
Я испуганно упер свой взгляд в грязный асфальт, когда мимо медленно прокатил полицейский «форд».
Я прошел, делая вид что не замечаю, мимо старенькой бабульки закутанную в серый платок, которая стыдится своей собственной необходимости протягивать руку для подаяния.
Я остановился от неизмеримого чувства гадливости к самому себе.
Я вернулся назад и отдал бабушке деньги и в ужасе шарахнулся от ее слез.
Я купил в маркете на остатки мелочи у знакомой продавщицы-калмычки бутылку самого дешевого пива и пакет «ролтона».
Я увидел на выходе из маркета, как по дороге, распихав остальных, несется некто в черном лимузине с мигалкой и двумя машинами сопровождения.
Я поделился предпоследней сигаретой с прохожим и закурил сам.
Я посмотрел на серое небо надо всем этим.
Я перевел взгляд на лепнину сталинского дома, помнящего что-то иное.
Я выкинул недокуренный окурок и вдохнул сколько мог холодный сырой пропитанный выхлопными газами и канализационными испарениями воздух.
Я тихонько скрипнул зубами и улыбнулся.
Я, хоть и по образу жизни, но все еще русский.
Я все еще живой.
Я все еще люблю эту страну.