Путь пустоты

Автор: Безнадёгин Каждый день в 9.20 я выхожу на путь пустоты. Начало пути лежит у двери моего подъезда. Я перешагиваю через нее, как шагают в открытый люк самолета парашютисты без парашютов, и оказываюсь в мире залитом грязно белой русской зимней пустотой. Через пару шагов я открываю глаза, уродливые каркасы зданий, рассекающие пустоту по прямым грубым линиям, яркая пошлая раскраска иномарок среднего класса, все это бросается мне в глаза и плывет перед ними как мыльный пузырь. Секретная калитка в никуда распахивается и нечто большое, сильное и недоброе зовет меня в гости
"- Скажите пожалуйста, Вы не думали отказаться от ребенка?
- Как вы восприняли новость о том, что ваш сын не такой как все?
- Знали ли вы во время беременности, что ваш малыш родиться таким?"
До работы примерно с десяток остановок. Маршрутка набита манекенами людей, чем-то похожим на меня, но в тоже время отрешенным, далеким и злым. Пятна цвета плоти, в наушниках, шапках ушанках, имитация человеческой речи, игра в поддавки, силуэты наполняющие пустоту, сгустки пустоты, форма без содержания, и я вместе с ними: мы рассекаем зимний воздух под смех, ругань и песни радио «Дача». В аду будет играть именно радио «Дача».
"- Скажите как вы водите своего ребенка на рынок?
- Не стесняетесь ли вы своего сына?
- Как достаете ему такую одежду"
Сухо здороваюсь с охранником, он ставит мне отметку о том, что я пришел вовремя, хотя я как обычно опоздал примерно на полтора часа, скучная, всем надоевшая игра в плохиша. Спускаюсь на свой этаж. Кабинет забит коллегами. График съемок, творческие задания, недописанный со вчерашнего дня сюжет, телефон, который не умеет молчать. Слишком много звуков лиц и событий для одного дня бесполезного изнуряющего труда, ради денег, на которые ничего не купить. Сажусь в кресло, пустота обнимает меня, мягко берет мои руки в свои, включает компьютер. Перед работой несколько сотен картинок в контакте, новые вопросы от анонимов, кто они- эти люди? Неужели пустыни собственного ничтожества уже не привлекают сегодняшних искателей запредельного? Ради чего все это? Я знаю ответ. Попытка выковырнуть из ближнего и дальнего кусок материи, кусочек доказательства жизни, вот что движет мной и такими, как я, в надоевшем движении по кругу, в попытке поймать собственный хвост. Мы смешны, и не заслуживаем поощрений.
«- В двух словах расскажите о самом трудном времени вашей жизни?
- Скажите вы переставали верить хоть раз в жизни?
- Будь у вас выбор, вы бы выбрали собственную жизнь?»
Огромные синее щупальца неба лезут в окна, давят на глаза. кричат в уши. Бесполезность существования, несколько фраз на иностранном, ощущение того, что недавно я влюбился. Влюбленность. Кажется, так называется момент существования, когда постоянно хочется лежать, укутавшись с головой под пропахшее потом одеяло, когда перестаешь верить в счастливый финал любой книги, стоящей на книжной полке, когда думаешь лишь о том, что все поезда ушли, а нам обреченным, несчастным и злым остается лишь мерзнуть на занесенном колючим снегом полустанке в ожидании электрички, скорой помощи, или смерти.
«-Скажите пожалуйста сколько таблеток выпивает ваш ребенок в день?
- Сколько вы зарабатываете (вопрос отцу)
- У вашего сына есть девушка?"- я откладываю лист со сценарием, присланным на днях с одного из центральных телеканалов. Съемки почти завершены, по словам оператора у нас вышла отличная картинка, многие герои плачут в кадре- несомненно, это уже серьезное профессиональное достижение.
«- Сколько стоит жизнь вашего сына?»
Надо срочно выйти из этой комнаты, окунуться в холодную воду, отдышаться, понять что не спишь, Еще лучше не одеваясь выбежать из офиса и нырнуть под плотный поток грязных, как прошлое, автомобилей. Ничего не выйдет. Бездна жизни не только всмотрелась в меня, она взяла меня на прицел и теперь не позволит непредусмотренных сюжетом поворотов.
«- Все перегоняем в формате ФТП и в строго указанное время».
Вечер, дождаться вечера, съесть половину грейпфрута и два вареных яйца, отжаться сто пятьдесят раз, упасть без сил на пустую кровать, закрыть глаза, раствориться в единственно справедливом мире ночного безумия.
Несколько дней мне снятся пьянки и свадьбы, в роли невесты девушка, которую я видел пару раз в жизни. Ее приятель пытается меня застрелить, ударить ножом, уничтожить, а я веду ее в ЗАГС. Я помню свои слова в сегодняшнем сне. Я стоял напротив этой девушки, к моей груди был приставлен нож, а я четко проговорил :«Поехали жениться, дорогая, какого хера мы тут делаем?». И я помню еще одну, вскользь брошенную фразу: «Жизнь в мире, где приходится слушать любого пидараса,, у которого есть нож- не великое развлечение»
Мне кажется, случись все на самом деле, я поступил бы точно так же. Разница между пустотой внутри и пустотой снаружи лишь в том, что внутри происходит хоть что-то, здесь же за незаметной чертой взгляда- вечная мерзлота, из которой нет выхода, и которая проникает в сны и мечты своей тонкой холодной синей мертвой птичьей уродливой лапкой.
Кто-то хлопает дверью, статическое электричество больно бьет по пальцам, я отрываюсь от текста и смотрю вокруг: все то же самое, внутри меня ребенок, который открыл глаза двадцать четыре года назад, он кричит с того самого дня и больше не хочет смотреть на мир полный масок и белых халатов. Я опускаю голову в уютный капкан плеч.
Скоро наступит ночь.
Пустота захлопывает за мной двери.
Во сне я рассказываю детям, что жизнь ничего не стоит, и лучше бы им не рождаться, я лезу на ножи психов и подставляю грудь под выстрел любого маньяка.
Я умираю.
В восемь утра звенит будильник, я встаю, иду ставить чай, который пахнет пластмассой, я становлюсь на путь пустоты, который пахнет корвалолом и женским потом, я пытаюсь научиться чувствам, от которых несет дохлятиной, хотя, кажется, мне обещали, что они будут благоухать, как лучшие цветы, что растут там, где кончается путь пустоты.