Wrong!

Автор: Павловский … но я пока об этом не знаю. Пока что. Сейчас мы с отцом курим отличную дурь. На экране ящика мелькают кадры из Криминального чтива. Только без звука, вместо него тихо играет музыка. Какой-то психодел, вроде Шпонгл, я не уверен. Но звучит хорошо.

Отец еле заметно покачивается в такт ударным, с лёгкой улыбкой. Нас клёво приложило. На столике кувшин с ананасовым соком, печенье, бонг, пульт, зажигалка, стопка неизвестных журналов. Их никто не читает. И никто не выкидывает. Они просто лежат тут уже который год, покрытые коричневыми кофейными и зелёным чайными кругами от донышек кружек, чашек, стаканов. Местами изогнувшись волнами от влаги. Поверх сморщившегося лица карандашом написан номер чьего-то телефона. Уже не разобрать. Тем более, что тут довольно темно, только экран телевизора постоянно мигает сменяя ракурс, кадры, сцены. Лица. Играет накуренная музыка.

Через три часа я буду идти по мокрой, блестящей фонарями улице и меня пырнёт ножом какой-то нарк. Нож пройдет сквозь пуховик, майку, вспорет живот и залезет в сплетение кишок. Потом, чтобы наверняка, он хуйнёт меня ещё раз. И лезвие зайдёт под рёбра. Меня согнёт поплам. Я инстинктивно схвачусь за живот, пытаясь удержать липкую кровь, которая намочит майку, пуховик, окрасит мои пальцы в красный. И будет тихо падать на мокрый асфальт. Потом упаду я.

Но пока я об этом не знаю. Пока что. Сейчас я забил ещё немного. Поднёс зажигалку...
Даже не знаю, как так вышло. Разговор зашёл об алкоголе, мы немного поспорили о пиве, сошлись на разливном медовом, что недавно завезли, потом перешли к вреду от спиртных напитков, коснулись табачных изделий, я упомянул марихуану… Кончилось тем, что пока никого не было дома, я принёс отцу немного первокласной зелени. И накурил его. Первый раз в его жизни. Через полвека после его рождения.

Честно говоря, никогда бы не поверил, что он согласится. Пока он сам не предложил. Вот уж и врямь, Горацио, more than are dreamt of in your philosophy. Природа его решения скорей всего так и останется для меня загадкой. Но я бы поставил на любопытство. И беса в ребро. Больше на любопытство.

Через два часа я, держась красными липкими пальцами за живот, свалюсь с тихим стоном на мокрый после февральского дождя асфальт. Идиотская погода. Я уже не увижу раскисшую весну. Сумасшедшее лето. (Играет колыбельная ре бемоль мажор Шопена) Истекая горячей кровью на холодный тротуар я буду смотреть на искрящийся жёлтым фонарём шершавый асфальт. И может снова пойдёт дождь. Идиотская погода.

Но пока я об этом не знаю. Пока что. Сейчас я зашнуровываю гады. По такому дерьму самое то ходить. Одеваю куртку. Жму отцу руку. Смотрю ему в глаза. Улыбаюсь. Мы смеёмся.
Но мне не очень смешно. И ему. Наверное...

Психоделики не могут не изменить твоё отношение к жизни. Нет, никто не говорит о кардинальных переменах. Выкурив косяк, скушав гриб, проглотив марку ты вряд-ли бросишь жену, съешь дочь и пойдёшь жить в лес с оленями. Но.

Психоделики, мы говорим не про наркотики типа метамфетамина или героина, не могут не изменить твоё отношение к жизни хоть самую малость. А могут и больше. И вовсе не в худшую или в лучшую сторону. И не до оленей, конечно… но.

Мы смеёмся. Искренне смеёмся.

Но нам не очень смешно. Хоть и весело.

Ему – потому что не знал о траве раньше. Мне – потому что знал.

Наверное, поэтому нам не очень смешно. Но ни в коем случае не грустно. Мы искренне смеёмся. И нам хорошо.

Через час я тихо умру с двумя ножевыми ранениями и, скорее всего, заражением крови. Может СПИДом. Впрочем, на последнее мне будет уже похуй. Позитивное мышление. А на деньги от продажи моего телефона безымянный наркоман купит себе крокодила. Мобильник то пустяковый, даже хмурым нормально не затариться.

Но пока я об этом не знаю. Пока что. Сейчас я накуренный иду домой по ночному городу, слушаю Depeche Mode. И прусь. А батя, скорее всего, доедает печенье, запивая их ананасовым соком. Божественная вещь под травой. И тоже прётся.

Wrong!

Звучит у меня в наушниках.

Wrong!

Навстречу мне по улице шаркающей походкой идёт сутулый человек в капюшоне. Он примерно моего возраста, но ему не долго осталось – дезоморфин. А мне ещё меньше.

Wrong!

Я ещё не знаю, что сейчас произойдёт. Пока что. Я поднимаю голову и смотрю на небо. Жаль в городе не видно звёзд. Видно жёлтые фонари и их пятна на мокром асфальте.

Wrong!

Между нами три шага. Два.

Один.

I was born with the wrong sign.

Мы проходим мимо друг-друга. И идём дальше.

Мне повезло.

I was on the wrong page, of the wrong book.

Звучит у меня в наушниках.



Февраль 2013