|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Уготованное 
УготованноеАвтор: Барыбино
[ принято к публикации 21:46 03-03-2013 | Na | Просмотров: 663]Истории библейского закона, Где только что перепроверил я Аллюзию на гибель Вавилона. Отточен ритм, и выдержан мотив, И дата напечатана. За холку, Как толстого котеночка, схватив, Я возвращаю Библию на полку, Туда, где перемешаны лежат, Как маски карнавала многолицы, Растрепанные сборники цитат, Стихов и прозы рваные страницы… Но день придет, и ночь придет, когда Настанут мне назначенные сроки, И я засну, как засыпал всегда, Без веры в свои собственные строки, Я буду слушать тихое рондо, Пока в канаве под раскаты грома Не пробужусь – за две минуты до Погибели Гоморры и Содома. Теги:  0 
Комментарии
#0 09:20 04-03-2013Na
рОндо. рондО нарушило начавшее складываться ощущение, да Да есть же произношение рондО. Ну что вы. Нет. РондО - это стих. А рОндо - муз.произведение. Но ваш стих никак не рондО А стих понравился. Растрепанные сборники цитат,(с) Это видимо ПСС автора. Спать в канаве возле Содома беспробудным сном очень опасно. Как-то не особо. Минус Он и слушает стих. Литгерой то есть. Еше свежачок
Глуша
-…Ну и жарища. Печет словно в преисподней. Ягода на ветке сохнет. Эх, сейчас бы искупаться. А? Озеро-то вот оно, в двух шагах. Молодая девица промокнула рукавом рубахи красное, потное лицо, морщась глотнула из крынки теплой воды и перешла к следующему кусту, тёмно-красному от переспелой вишни.... осень сжимает время в кулак ночи длиннее - дни короче реже на озере, медный пятак солнца багрового, Господи мочит ветер неистовый, мусор из куч вновь разметает как выпивший дворник чьё-то письмо словно солнечный луч падает птицей на мой подоконник почерк и адрес до боли знаком кто-же из ящика выбросил письма он хоть и хрупок, но под замком.... Закатно. Рождаются планы, пути отрезок
нам видится перспективою - время грезить, и невзирая на то, что плетут нам парки, надежды таить и бесцельно блуждать по парку. Затактно. Не звука печать, но приход мессии – подкорковая динамика амнезии, нас ветер листами по чистому полю гонит – мы странны, местами - нам есть, что вспомнить.... Как ночь тиха, как будто ты в утробе
Как будто ты не здесь, а где-то там Как будто то затаился кто-то в гробе Как ток волшебный, что по проводам Ты всем невидим - пьян, раздавлен, брошен Распластан средь удушливой листвы И кто ты, никогда уже не спросят Никто не позовет из темноты Припухший нос, разбитое колено, Растерзанность как вырванный контекст Всю жизнь предрасположен к переменам Вся жизнь как недоразвитый протест Лежит мужик в кусточках возле речки ...
Двадцать три года назад, летом 1994 года я несколько уже месяцев пребывал под следствием на «Матросской тишине». Не помню уже наверное того летнего месяца, когда в битком набитой народом тюрьме началась эпидемия дизентерии, но она началась. Поумирало огромное количество народа....
|
