Писатель и город

Автор: Припадок спокойствия Посреди площади, раскинув в неведомом полёте руки, лицом к полуденному солнцу с закрытыми глазами неподвижно лежит человек. Идущие мимо прохожие, клюющие рядом голуби и стоящие неподалёку милиционеры не обращают на него никакого внимания. Все заняты своими делами. Вдруг заглядевшийся по сторонам прохожий спотыкается об него.

Прохожий: — Ой!

Человек лежит молча и неподвижно, и кажется не дышит.
Прохожий слегка подталкивает несколько раз ногою лежащее тело.

Прохожий: — Эй вы, как вас там, вы живы? Молчит. Наверное издох. Это какое-то свинство, где городские власти, почему мусор в городе не убирают? Ну ка я им щас устрою. Алло, это редакция? В нашем городе посреди площади трупы валяются, а мер ничего не предпринимает. Пришлите кого-нибудь с фотоаппаратом, пусть снимет это свинство, и пусть администрации города станет за это стыдно. Когда? Жду !

Появляется фотограф с журналисткой.

Журналистка: — Ой, да это же писатель !

Фотограф: — Точно! А ну-ка отойдите все в сторону, какой интересный кадр получится!

Прохожий: — Это я нашёл! Я !

Журналистка: Мужчина вы молодце, а сейчас отойдите и не мешайте работать!

Звонит по телефону.

Журналистка: Эй Скрытовлюбленная, тут твой писатель посреди площади валяется. Нет ничего не говорит. По моему ему каюк. Нет, не как творческой личности, как творческой личности ему пришёл каюк, когда я начала вести свой блог. Просто каюк. Приезжай, да и никому не говори! Это мой эксклюзив, а то я тебе… ну ты меня знаешь!

Появляются Скрытовлюбленная, Почитательталанта, Интеллигент и Политик.

Скрытовлюбленная: — Горе то какое, Господи! За что! Ты же был такой, такой ...

Прохожий: — Это я нашёл! Я !

Политик: — Да никакой он был, вместо того чтобы думать о судьбе страны, рассказывал свои глупые истории да шутил. Дошутился хер гороховый ...

Скрытовлюбленная: — Да как вы можете… как вы можете… (плачет, утешаемая Почитателемталанта).

Интеллигент: — Да, в его лице мы потеряли ещё одного талантливого интеллектуала. Это большая потеря для всей нашей интеллигенции… И хоть часто он зарывался и бывал неправ, но у него бывали неплохие мысли. Он мог стать тем, кем мог бы он стать… Какая потеря… (роняет диетическую слезу)

Журналистка (злобно глядя на интеллигента): — Да какая потеря? Вы хотите сказать что мысли в моём блоге недостаточно хороши для вас? (Тот в страхе отшатывается). Тоже мне потеря, бля ...

Скрытовлюбленная: — Вот ведь. Умер, и обо мне не подумал. А я три года, три года своей любви на него потратила, и теперь получается, что всё было впустую? А ну дайте-ка я ему хоть сейчас начищу рожу! (кидается к телу, пытаясь пнуть его ногою, но её оттаскивает Почитательталанта).

Почитательталанта: — Как я им гордился, как гордился… Он ведь был призван сделать мир понятнее и человечнее ...

Политик: А сколько хорошего он мог бы сказать, если бы работал на благо общества, страны, мира, нашей партии ...

Журналистка: — Вы всё о своём болезный ...

Фотограф (всем): — А ну-ка станьте покучнее возле трупа. Для передовицы. Всё, замрите, улыбочку! Я фотографирую !

Прохожий: — Это я нашёл! Я !

Фотограф: — Я сказал молчать !

Все сгрудились и картинно замерли. В тот момент, когда фотограф уже готов был спустить затвор фотоаппарата, лежащий мужчина вдруг садится и протирает кулаками глаза. При зависшем молчании он встаёт, и медленно всех оглядывает.

Почитательталанта: — Так вы живы? Какое счастье! А почему же тогда лежали ?

Писатель: — Я был пьян !

При этих словах журналистка начала быстро писать в блокнот — «Пьяный писатель валялся посреди городской площади ...»

Скрытовлюбленная (с драматичным разочарованием): — Так ты пьёшь ?

Писатель: — Я был пьян от вдохновения !

Почитательталанта: — Браво !

Писатель не обращая ни на кого из присутствующих никакого внимания, раздвинул образовавшееся вокруг него кольцо, закрыл глаза и раскинув руки в стороны в каком – то только ему понятном полёте пошёл вперёд навстречу солнцу.

Журналистка бросила писать и сказала: — Вот сука, а мы то уже обрадовались…