|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Давай, будем молча мечтать... Давай, будем молча мечтать...Автор: Шульц
[ принято к публикации 20:42 02-09-2013 | Гудвин | Просмотров: 809]Сознанье на миг отключая, И то, как плетёт паутину паук, Не знающий злобы, и совести мук, Спокойно и просто живущий, вокруг Ненужного не замечая. Я слушать люблю, как капает кран, И то, как душевно играет орган, Врачующий звуками боль сердца ран, В тех звуках, как в море купая. Всё зеленеет, шепчут листы... Что может быть лучше такой красоты? Что лучше навеивать может мечты, Радость творя собой? Ну, может быть, шум, что дарит прибой, Да звук, издающий мечтатель-гобой, Ласкаемый нежно твоею рукой. Другого, пожалуй, что нет. Тому обрамлением — солнечный свет, И ветер надежд, бродячий поэт, Что дарит свой тихий аккомпанемент В этот полуденный зной. Шероховатость обыденных дней Сгладит шёлк матовой кожи твоей, И вот уже нет ни врагов, ни друзей, Размылась картинка вокруг... Есть только мы, и только глаза... Большое желание что-то сказать, Но горло сдавило, и каплей слеза... Давай, будем молча мечтать… Теги:  3 
Комментарии
#0 22:25 02-09-2013Швейк ™
Восторг и Боль сердца ран Fifty-fifty. Понравился верх, очень. да нормально конечно.. по "сердца ран" уже сказано, а остальное душевно "Здравствуй, бабушка, Уй-Ня"(с), ))) Ты спрашиваешь, если ли еще в этом мире поэты? Ты хочешь знать пишут ли еще мужчины стихи? Пишут, бабушка, пишут! И хорошие стихи, про радость, про любовь, про дождь, и про мечты. Душевные стихи, пишут мужчины. Только одного я не пойму, бабушка Уй-Ня, почему, когда мужчины пишут стихи о любви, это называют высокое искусство? А когда женщины пишут рассказы о предательстве и разочаровании, то это уже хуета?))) Вот такой вопрос меня мучает, бабушка, Уй-Ня.))) понравилось Алена Лазебная почему, когда мужчины пишут стихи о любви, это называют высокое искусство? А когда женщины пишут рассказы о предательстве и разочаровании, то это уже хуета Возможно, дело вовсе не в том, кто и что пишет, а в какой форме это подаётся? про "сгладит шёлк матовой кожи твоей" уже писали? Автор, повтори вслух сто раз от "паук, живущий вокруг" чото на смех пробило. castingbyme про "сгладит шёлк матовой кожи твоей" уже писали? Автор, повтори вслух сто раз Возможно, это один из из факторов, определивших стих в графоманию. Но у меня проблем с прочтением не возникло. аффтар за рифмой в карман не лезет стук-паук-мук-вокруг брюк ещё можна кран-орган-ран.тожже ничего!!! без ентава вашева снабизьма castingbyme от "паук, живущий вокруг" чото на смех пробило. Там вообще-то запятая всё расставляет по местам. Либо, для аудистов, пауза. А вот если без них, то да, то конечно. Но это надо с грибами. Так получим совсем другое видение мира )) главный косяг в штампахъ - боль сердца ран, шум прибойа и прочая хуета делают текст тупо графоманским автор расширяй лексикон, метафары там юзай в целом понраелось Спасибо всем, кто не пожалел времени и отметился. Приятно и познавательно. Ага,Шульц,мне тоже стих понравился. И тебе спаибо, Пихта. Попоздее выложу ещё один, схожий. Мне кажется, что он даже получше будет. Не поленись зайти, мож тоже понравится )) Конечно же зайду,а как же. Еше свежачок У современности в фарватере
Мне скучно. Я в другом году Ругаясь запросто по матери В колонне воинской иду Близки покрикиванья ротного, Не в тягость тощий сидорок, И в радость топот войска потного И хлёсткий русский матерок. Легко солдатам быть с ним смелыми На марше ухватив кураж, Он под бомбёжкой и обстрелами Звучит почти как "Отче наш"....
В ворчанье утреннего бытия,
В отсутствии кофейных ароматов, Смотрело на меня второе я, Как будто бы под дулом автоматов. Как будто виноват, я безгранично, Что сны стряхнул покинувши кровать И негу сладкую нарушил не прилично, Не дал благоговеянно доспать!...
Жорж был редкостным подлецом!
Саша не выдержал, схватил за лицо! Indignation, indignation! C'est pas ma faute. Je n'y peux rien. Да простит меня няня Арина, Жорж, вы редкостная скотина! Как вы могли, обрюхатив Екатерину, Мерзкие пальцы свои ,потянуть к Наташе.... Если долго кого-то ждёшь Начинаешь терять рассудок И к тому же, уж трое суток По истрёпанным нервам — дождь Отрывается первоцвет Как придаток, для жизни лишний Зимних яблонь и дикой вишни А кого-то, как прежде — нет Я кому-то пишу стихи Вечерами, и хмурым утром, Только кажется мне, что будто Не писал ни одной строки А отверженный первоцвет Голубями летит под ноги, От которых белы дороги, И кого-то, как прежде — нет.... |
