|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - На скоростях
На скоростяхАвтор: OlgaK На скоростяхДождя угрюмое ворчанье Мой квадрацикл перекрыл, И рассекают расстоянье Десятки лошадиных сил. По бездорожью, среди леса- Канавы, ямы, лужи, грязь- Лечу обляпанной кометой Похоже, прямо черту в пасть! На повороте, в желтой глине Машину резко занесло, Лечу чертовкой по равнине, Мой квадрик точно помело! Уклон- вот альфа и омега- Притихли даже небеса... Ну, пропадай моя телега И все четыре колеса! Еще секунда- вихрем в гору Отвесно, вертикально, ввысь! А сердце рвется прямо в горло, А кто-то там- молись, держись! … Пусть будет благостью рыбалка, Деревня, домик, сад в цветах... А я с натурой-экстремалкой В грязь, в снег, в грозу на скоростях! Теги: ![]() -7
Комментарии
#0 19:26 06-09-2013Седнев
Тривиальненько хуета квадрациклическая … Пусть будет благостью рыбалка, Деревня, домик, рядом ель. Мой стих кривой, я экстремалка И с ним пиздую на панель(1/2с) Ну-с, приступим. Уважаемая OlgaK, в любом художественном произведении (а стих - художественное произведение, как бы вы не старались своими текстами принизить эту его сущность) должно быть хоть что-то: умная мысль, интересное наблюдение, точная деталь, запоминающийся образ, интересная стилистическая подача ну или хотя бы хорошая техника. Понимаете, о чем я?!! Хоть ЧТО-ТО, блядь!!! Хоть что-то из выше перечисленного доложно быть, чтобы текст не выглядел как ебаная графомань! Если же ничего этого в нем нет (как в ваших стихах, например) - то это не стих, а ебаная нарциссическая графомань! Ее можно читать сытому мужу или спящему котику (хотя я против), но ее нельзя показывать людям. Со всем моим к вам уважением. Баста карапузики, кончилися танцы. Не ссы, Оля. Здесь не все так завидуют тому, что ты гоняешь на квадрацикле ггг Квадроцикл, как ступа с помелом - хороший образ. Мне нравятся эти стихи не как самостоятельное произведение, а как средство повествования, передачи картинки; то есть как кусок из романа в стихах. Симпатично. опасный драндулет походу мило. очень мило. вгрязь-вснег-вгрозу те-бя-не-су цикл квадратный гг Один мой знакомец рассказывал: — Однажды, — говорит, — курнул я и поехал обкуренный на своей тайоте. Вцепился в руль, педаль «в пол», скорость невъебенная, машина рычит, ветер в лицо и мороз похую. Лечу по трассе!.. Вдруг, смотрю, а меня, блять, справа неспешно трактор обгоняет... Тока после того, как попустило, отдуплился, што я всю дорогу на первой передаче хуячил. Мож, и тут так? за жизнь сказал, а про вирш забыл — мне не очень, он как наши дороги: ухабист и в рытвинах сорри с табуреточки такой стишок отлично читался бы. на елку новогоднюю, например. а не то что вы, скоты, подумали. Минус Еше свежачок Там, где еще (плачь, капитан, плачь…)
Не о ком будет плакать. (Варя Нау. 2013 г.) таскаю каштаны из детства твоего алиса моя с чёрным мраморным сердцем (Авось. 10.10.26 г.) *** А первый снег, что прошлых неудач мгновения, — бессилен, безнадёжен.... Не приближай последнее сиянье, -
за ним — простая серая зола. Искрящийся рассвет существованья, после заката будет только мгла. За горизонтом гулкой тишины, где нет ни слёз, ни празднеств, ни признаний всё станет белым айсбергом волны безбрежных сфер космических скитаний....
Гудил Иванович входил в учебную комнату так, как входит запах в запертый погреб — не постучавшись, не спросясь, заполняя собою всякую щель, всякую пустоту, всякую детскую надежду на урок арифметики вместо урока войны. Обоняние, самое древнее из чувств человеческих, минующее рассудок и падающее сразу в подвалы памяти, безошибочно докладывало классу: недавно, совсем недавно, варил этот человек нечто, чему нет названия ни в одном кулинарном трактате мира, — варево, замешанное на дегте, лавровом листе, ...
Часть-1
Гудил Иванович, сей любомудрый муж, кахетинец чистокровный, из тех, про кого в наших краях молвят: «человек с головой, а шапка сама найдётся», — был фронтовиком Великой Отечественной. В школе он учил детей русскому языку вовсе не оттого, что кончал какой-нибудь педагогический или самоучкой глотал филологические науки.... Весь мир вокруг казался ненастоящим. Придуманным. Как будто его нарисовал Дали, или, даже хуже, Малевич. А потом ещё плюнул и растер рукавом. Так рождаются шедевры. Когда мимо шли люди, спотыкаясь о широко вытянутые ноги спящего на скамейке человека, ноги эти самопроизвольно дёргались, а тело при этом оставалось статичным.... |

