|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Вращаются диски:: - Осеннее запоздалоеОсеннее запоздалоеАвтор: Йенс Тилва ®
[ принято к публикации 09:38 08-10-2013 | Na | Просмотров: 3258]И туч свинцовый капюшон на небе бледном, И прелость парковых аллей, где в знак убранства Пестрели в зелени ветвей мазки багрянца? Но, чтя интриги полосу и дух сюжета, С капитуляцией вовсю тянуло лето, И было только в октябре, никак не раньше Уличино в плохой игре, вранье и фальши. Ты помнишь, город прозревал, большой и шумный – Осенне ёжился бульвар, зевали клумбы, Играло солнечным лучом соборов злато, И ты, толпою увлечён, спешил куда-то. Мельканье лиц, свеченье глаз, болоньи шорох… Который год? который час? И век который? Приснился что ли этот фильм, сюжет избитый, Про церкви спрятавшейся шпиль с вороной сытой? Про непутёвый старый «ЗИЛ», что глох упорно, Про то, как Днепр изобразил подобье шторма И катер к берегу сдавал, сверяя румбы, Как дворник стойку обметал афишной тумбы, Как ветер выдал на-гора гудок натужный, Как день устало догорал костром ненужным… А ночью кто-то, повредив небесный клапан, Под незатейливый мотив дождём заплакал. Теги:  20 
Комментарии
#0 10:05 08-10-2013KOMAP
Нравится образ староло ЗИЛа прострелил как мартынов лермонтову Ой как хорошо...тут конечно напишут что-нибудь про осеннюю хуету...но сука как же хорошо...это литература как мне кажется...или я окончательно отупел (что не мудрено) нормально ога. плюс. Свеча горела.... "Который год? который час? И век который?" - это не прямой и, наверное, даже не осознанный автором плагиат. #4 И все же скажи как хорошо...даже ляпать сюда ни чего не хочется. А было лето -- как шампанское кипуче, С глобальной пеной облаков в лазурной тверди, И томный луг, и сонный лес, и борщевик ебучий, Что наглостью живящей протестует против смерти. Оно кипело, и бурлило, это лето, Как поржняк заштатного завода вин игристых, И время было нихуя не для поэта, А для прозаиков, телами-мыслями нечистых. Но вот пиздец: опять очей очарованье, Вломилось по татарски и нахрапом, Как тать в ночи, как неуместное вниманье, Как чорный конь на мягких волчьих лапах. Осталась только очень сытая ворона, Ущербный шпиль разваленной церквухи, За пивом два пиздующих гондона, В компании нетрезвой потаскухи.... Да ну в пизду - пора куда-то в Тынду, Которая всегда сера и ноябриста, Там буду бить рукою слабой в рынду, Считаясь, блять, последним коммунистом, Тем, кто наперекор души порывам, Отсчитывает межсезоние набатом, Котороый достучится, блять, до взрыва, И в бой пойдёт, и в нём умрёт. Солдатом. Иван Бездомный Перельман, как бы, все сказал. Не согласен я с тобой. Да хули...пиздец волшебству поэзии....придется писать теперь... А иначе зачем на земле этой скорбной живем?(с) обидно, когда аффтар способный и арфогрофические ашипки... обидно, что классик пишет за поэтов, совсем обленились Листья облетели, птицы откричали Я нажруся водки и умру в печали (с) Скорей бы уж зима, чтоли. очень понравилось одна строка смешная..... Мельканье лиц, свеченье глаз болоньих блох, что на руках у дам, а я шагаю, в осеннем коверкотом пальто, а ты Москва, почти уже нагая. Молодец, Ейнс. некоторые внутренние рифмы + Не помню ни хуя в запое черном. Портвейн хлестал, шатался в поле чистом... На плечи прыгнул мне, наш век, как злой волчонок. Умру как Пастернак! Считайте коммунистом! Зевали мостовые. Мэр Собянин Обкладывал их плиткой, словно матом. Пишу в Литпром, пока что не забанен, Блюю на плитку, проходя Арбатом. Я непутев, как «ЗИЛ», мудак по сути, Пускаю из кишки гудок натужный. Я президента имя помню точно - Путин. И подыхаю, никому ненужный. Ага, хорошо. Нравицца. Енс -ты Живаго? Хорошо-хорошо. Кроме "плакания дождем", которое вообще пиздец)) Есть хорошие моменты. спасибо всем, кстати Привет, Йенс! Паромщик рулит. Осеннее зачарованное А помнишь, выпили ведро палёной водки, Ты, улыбаясь мне хитро, сняла колготки, А я предельно был смешон в трусах и шапке, Невозмутимо пил крюшон из потной тапки. А за окном шуршал листвой осенний тополь, И призрак девичий, не твой, куда-то топал, А дворник, милый старичок, такой культурный, Рукой вылавливал бычок из грязной урны.. Метался ветер меж осин и бурых клёнов, У дома "Зил" притормозил, в "Оку" влюблённый.. А я стоял, и пил крюшон из потной тапки, Обворожительно смешон в трусах и шапке. Орала полная Луна с небес на пары, В чулане лопнула струна моей гитары, Взорвалась баночка грибов отборных белых.. Прощай на век, моя любовь.. сто лет не ел их.. Плескалось время, как "ситро" поверх либидо, Ты убежала на метро, тая обиду.. А я стоял, невозмутим, в трусах и шапке.. Влюблённых много... я один - из потной тапки.. А красивый стих.. и каверы смешные #22 красотища! Еше свежачок
Жизнь терпит наше панибратское обращение в силу своей христианской миссии к человечеству. Смерть придерживается веками отрепетированного протокола взаимоотношений с живой материей, то есть с нами. Традиции, черт бы их побрал. Но это запретная территория Бога....
В зелёном омуте листвы
Фонарь июльской ночью Сверкает посреди Москвы И шепчет, и пророчит О том, что солнце этот год С горы поворотило; И всё пройдёт. А что пройдёт, Конечно, будет мило. А дождь на чешуе дрожит Листвы, как на плотвице, И падает на гаражи, Сквозь щели крыш сочится;...
Стопой придавив луну,
тянется за кроссовкой. Ливень стирает львицу со стенок тумб. После жары город зайдёт в столовку немного совковых, но вкусных, цветущих клумб. День зарубится в вазе ромашково-васильковой тенью.... Мучительный жестокий гений
В огне военном, в земляном окопе, Контуженый, глухой, небритый, В атаке умирает, в обороне, И выклевать глаза отряд вороний Летит, пикирует на вымерших солдат; Смешение надежд, прощаний, дат. Голь, нищета, ничтожества в отрепьях, Недолго проживут на мерзлой репе.... Два погасших костра тянут пепельно-белые руки,
Чтоб друг друга обнять, сохраняя остатки тепла; Чтоб не думать о том, что всегда неизбежны разлуки, Что короткая долгая жизнь отгорела, прошла. Словно лёгкая память, летят ошалелые искры. Это искры-смешинки в глазах от любви и добра.... |
