Дар.

Автор: MAXXIM И этот дар – всего лишь созерцанье,
Как блеск уже увядшего стола,
Как сердца тусклого нелепое мерцанье,
как всё, что искажают зеркала.

Что кривизною заразились от рожденья,
Или имеют в генах кривизну,
То сладкую, как ложечка варенья,
То дивную, в которой я тону.

Тону без боя, пузыри пуская,
Иль слюни, что конечно же — одно.
Без промедленья в диво погружаясь,
Не ощущая под ногами дно.

И это меня в сути не тревожит,
Привидится оно мне или нет,
Морокою мороз идёт по коже,
Морокою меня морочит бред.

И это всё – недуг. Какой? Бог весть.
И наслажденье – переболеванья,
И вот привита новая болезнь,
Болезнь из слишком частого дыханья.

Болезнь, где слишком развит интерес,
Иль любопытство – это как угодно.
Со стороны нам виден лишь порез ,
Или зарубка – сердце не свободно.

Вот новое и снова я не свой,
здесь ни к чему аптечка и таблетки.
Покой? Плевать хотел я на покой,
А ты ищи для слёз своих жилетки.