N.

Автор: Сестра Хаос В моей прошлой жизни, где-то в другом мире
Знакомая (иногда казалось, подруга)
Меня закрывала в старой своей квартире
И говорила. Был дождь, и жара, и вьюга.
И колосились поля, и цвели кувшинки -
Она говорила, долго не отпуская.
Про то, как струится дождь по его щетинке,
Про то, как он ходит, словно Байрон, хромая.
Но вот однажды так заревела в трубку,
Что не хотелось снова надеть беруши,
Как было обычно. Голос звучал так хрупко,
Казалось, что смертный грех – тишину нарушить.
И я прилетела быстрей, чем моя маршрутка.
И, кажется, даже за проезд не платила.
Лежала на лавке телефонная трубка.
Я тихо сидела с N. и не говорила.
И это был август. Холодно, как в апреле:
Не больше чем плюс четырнадцать. Гадкий ветер.
И листья чуть раньше времени загорели.
И раньше закутались в пухлые куртки дети.
Она сидела, что-то журча невнятно.
То смехом, а то истерикой задыхалась.
А я стирала молча с плеча пятна
(Тушь, карандаш), и скомкано улыбалась.
Потом прижала снова к плечу дурёху,
Которая старше меня на четыре года.
И мне стало точно так же, как ей плохо
Промозгло и так же мерзостно, как погода.
А через полгода мы разошлись обратно
Она закрывает дома другую жертву.
Но на моем плаще не оттерлись пятна
И слезы ее заметны мне, как прожектор.