Безымянный мир

Автор: Ваcёк Да, Поэт – он гусар и ему так идут на плечах эполеты,
Славный ментик, гитара, огонь черных глаз и звенящие шпоры.
Родился мир в потемках кулис. Без его бутафории нету
Утешенья печальной душе и для разума твердой опоры.

Без Поэта весь мир, словно город огромный, войной обесточен;
И у Бога-бомжа, незамечен, лежит на пути под ногами,
И с раздувшимся выменем небо, где путь пролегает молочный,
Он без имени стонет во сне, без названия изнемогает.

Память мира в бреду ворожит. Его лоб остужает водица,
Словно Бог его свято кропит, и готовится мазать елеем.
Ждет названия хаос. Для жизни мученья поможет родиться
Одинокой Вселенной Поэт, если будет немного смелее;

Если будет он весел, влюблен и, как пьяный гусар, беззаботен;
И упорная мысль, как змея, родником из-под камня пробьется.
И когда будет Бог очень важный сидеть у себя на работе,
У Поэта весь мир по частям неожиданно вдруг назовется.