Выкрутасы судьбы, или Прощай, милиция

Автор: Кичапов Камера, наезд, мотор… Начали!

Ипполит Георгиевич устало брёл по ночному Ленинграду. От его мокрой одежды уже перестал валить пар, и теперь мужчина не напоминал сбежавший из общежития кипящий титан.
Ипполиту было холодно и обидно. И заливная рыба оказалась гадостью, и в баню можно будет сходить только через год, как объяснил ему Женя. Мало того, что этот наглый москвич отказался потереть ему спинку и брился его бритвой, так этот гад ещё и поёт! «Настоящий гитараст», - злобно подумал Ипполит. Да и фиг с ним, не так уж и нужна ему эта Наденька, тем более заливная рыба у неё получилась полное г…о. Не для того бабушка кормила маленького Полю вкуснейшим селёдочным форшмаком, чтобы теперь во рту у него стоял такой противный привкус.

«А может быть, этот Женя не так уж и не прав: «пить меньше надо, надо меньше пить»? Теперь-то меня точно никто не подогреет и не оберёт. Или как там? Как говорила моя бывшая (вот - уже бывшая!) Наденька: «этот тип противен мне так же, как и тебе»? А сама таки выбрала его. Вот и пойми их, женщин. Этот типок просто в баню сходил и добился такого успеха, а баня к тому же в чужом городе. А я помылся весь, прямо с пальтом… или в пальте?» - задумался Ипполит. Видимо, несмотря ни на что, он всё-таки продолжал пьянеть.
Внезапно внимание мужчины привлёк громкий разговор. Он обернулся и увидел, что на противоположной стороне пустой сейчас улицы стоит группа молодых людей, разговаривающих с двумя хорошо одетыми женщинами.
- Таки мальчики, я говорю вам громко! Не мешайте мне гулять подругу, иначе Фаина расстроится и сделает вам неприятно. Пошли, Раечка, - потащила женщина подругу за руку.

Ведомый, вероятно, судьбой Ипполит странным противолодочным зигзагом принялся пересекать улицу.
- А зачем же, женщина, вы будете делать нам неприятно? Может, договоримся наоборот? - громко заржал один из парней.
Женщина, не отвечая, упрямо тянула за руку подругу, но та, то ли впала в ступор, то ли тоже была изрядно навеселе, стояла неподвижно. Хотя голос за кадром не исключал, что её остановило предложение молодых людей.
- Мужчина, мужчина! - громко вдруг позвала Ипполита та, которая, как он смутно запомнил, назвалась Фаиной. - Подойдите к нам. Вы, я вижу, человек серьезный… Ой, а почему вы весь мокрый?
- Вспотел, - неизвестно почему ответил тот.
Парни заржали еще громче. У Ипполита не было никакого желания изображать из себя рыцаря - защитника на этой ночной улице. Да и бойцовским характером мужчина не обладал. Всё дело решила простая шестиструнная гитара. Один из ребят небрежно держал её в руке. «Ещё один гитарист пристаёт к женщине! Да что ж это за мода у них такая?»…

…Дальнейшее Ипполит помнил смутно. Как ему сказали в отделении милиции, куда привезли всю компанию, гитара – конечно, хороший ударный инструмент. Но у неё есть один большой недостаток.
- Какой? - тупо спросил «рыцарь», ещё не понимая толком, где он.
- Она хорошо надевается на голову, а вот снимается плохо.
- Почему? - всё еще пытаясь уловить смысл, кротко спросил мужчина.
- Да уши сильно мешают, - довольный своей простецкой шуткой, заржал стоящий перед ним офицер. - Ладно, пока потерпевшему делают обрезание ушей, чтобы снять инструмент с головы, вы, пожалуй, посидите вот тут, - и милиционер гостеприимно распахнул перед Ипполитом тяжёлую металлическую дверь.
Бывший законопослушный гражданин, а ныне хулиган и кандидат на пятнадцать суток покорно переступил порог.

Камера оказалась набита битком. Очевидно, многие новогодние компании гуляли в эту ночь по городу не совсем тихо. Большинство просто спали. В воздухе, пропитанном странной смесью тяжёлого тюремного амбре и перегара, отчего-то сильно пахло мандаринами.
- Что натворил-то, мужик? – раздался, казалось, прямо в ухе у Ипполита хриплый голос. «Вот от кого так несёт перегаром», - понял он.
- Я не знаю, - вдруг неожиданно жалобно, почти по-детски, доверчиво ответил Ипполит Георгиевич.
- А кто тут что знает? Привезли, значит, натворил что. Вспоминай сиди, до утра всё равно тут куковать. Курить, случайно, нету?
- Есть, но они мокрые ещё.
- Купался что ль? Зимой, в одежде? Морж?!
- Нет, я Ипполит. Я купался, да, вспоминаю. И дверь ломал к Наденьке. Но я сказал, что это я ломаю дверь.
- Кому сказал, ментам?
- Нет, ей.
- Ну и лох ты тогда. Она тебя ментам и сдала. Наверное, посадят тебя… Проникновение со взломом, - чуть даже отодвинулся от него собеседник.

Ипполит отчаянно трусил и ничего не понимал. Обхватив руками голову, он молча сидел, согнувшись, когда громко клацнул запор в дверях.
- Который тут из вас мокрый мужик? На выход! - скомандовал толстенький сержант.
Ипполит сидел, замерев, и старался стать невидимым.
- Ну! Долго я ждать буду? - еще громче заорал милиционер.
Сосед Ипполита, соскочив с нары, ткнул пальцем Ипполиту прямо в глаз:
- Вот он, мокрушник этот, который чужие двери ломает!
- Какие двери? - насторожился служитель закона.
- Ну, я так думаю, что в ванную, потому что мокрый, - вполне логично для пьяного рассудил стукачок.
- Идите вы... Потом разберёмся. Давай на выход, с вещами, «маленький купальщик».
Ипполит обречённо последовал за милиционером. У выхода из помещения «обезьянника» стояла вроде как знакомая женская фигура. «Наденька приехала!» - отчего-то сразу же решил Ипполит и устремился вперёд, обгоняя сержанта. Тот ухватил его за рукав: -
- Притормози! - И спросил у женщины: - Этот?

- Таки у вас там что, много мокрых мужчинков сидит? - Ипполит узнал голос Фаины.
- Я что, их щупать должен? - огрызнулся сержант. - Если это твой, забирай. Нет – хочешь, тогда я тебе кого другого намочу? Давай решай скорее, мадам, водку мы тебе уже всё равно не вернём, а пока дежурного по отделению нету, выбирай любого.
- Да пейте вы эту водку, - отмахнулась рукой женщина. - Мальчик мой, они тебя тут не били? А то скажи, я им тут такой зехер устрою, что они таки надолго этот праздник запомнят.
Ипполит ей сразу поверил. Эта - устроит!

Так вот неожиданно наш герой снова обрёл свободу. Как оказалось, он вступился за честь дам, там, на улице. Хотя так думали только они сами. Ипполиту просто очень не понравилась гитара.
Выйдя из отделения, он увидел парящую морозным выхлопом машину такси, стоящую у входа. В ней сидели Раиса и какой-то патлатый пожилой мужчина.
- Мы что, на такси поедем? - спросил Ипполит у Фаины.
- А ты хотел бы на самолёте? - сразу же откликнулась та.
Ипполит вздрогнул:
- Нет, на самолёте пусть Женя летает, он привык.
Недоумённо поведя плечом, Фаина сказала:
- Нам что, ещё и Женю отсюда забирать? Молодой человек, у меня водки таки не так много.
- Нет! Женю не надо, - мстительно заявил Ипполит, - пусть он посидит! - И сам почему-то в это поверил. - Но на старый Новый год я иду в баню! - заявил он женщине.
- А почему нет? Традиция - святое дело! Вместе и пойдём, - заключила Фаина и решительно подтолкнула Ипполита в машину.
И наш герой помчался навстречу новому виражу своей судьбы.

Звучит слегка изменённая песня:
А на Фонтанку щаз такси отправится,
Машина тронется, менты останутся…

Титры…
КОНЕЦ ФИЛЬМА