Маленькая история

Автор: JaneLane В 25 я сбежала с художником
в мировую столицу,
все наши друзья падали перед ним ниц
и целовали ему пальцы на тощих ногах.
Он был когда-то Мишей с Тобольска,
папа-олигарх,
мама-учительница с огромным бюстом,
все, как надо.
Хочешь-беги за границу,
Хочешь-цитируй Фауста,
А хочешь-зовись Майклом,бери кисти и краски
и тощую пигалицу,
жадную до мужской ласки,
и езжай хоть куда:все двери открыты.
Монпарнас?Пожалуйста,Монпарнас!
Авось,там еще не все цвета избиты!
Там такая чистая вода!
Там все сопливые истории - про нас!
Живи-не хочу! так и жили -
наотмашь.
По средам и пятницам-я молчу,
Загадочно прикрываю веки
и опускаю плечи.
Он рисует в винном дыму
и следах пятилетней пыли.
Чтобы ему было легче,капаю Изабеллой в ложбинку грудей:
красная дорожка до пупка,на столе дорожка белая.
Он говорил, что я не понимаю суть вещей,
Говорил,во мне что-то от Ахматовой.
Амадео!Ты всегда много пил,
касался губами моей шеи
и до исступления водил
по бумаге матовой кистью,
рождая Елену и Галу.
А потом брал меня там же,среди холстов и пастели.
Брал так, будто все мало,
будто бесконечная,
трачусь еле-еле
от среды до пятницы, от пятницы к среде,
потому что в понедельник приходила Надин,
белокурая и избирательная в еде.
Во вторник-Лилит
с зелеными глазами,рыжая и резкая,
будто только с костра, а душа еще там горит.
В четверг был Жак
(Думаю,чтобы не прослыть снобом.
Или гомофобом)
Он употреблял прозак и приносил клубнику.
В субботу была Вика, тощая и гибкая.
А в воскресенье он играл романсы,
я пекла хлеб день напролет
с упоением,присущим мертвой женщине.
Мой совершенный мир с оплотом греха
на огромных холстах,
где нет места печали,
нет места страданиям.
До свидания,страх!
Да здравствует, viva l'amour!
всепоглощающе,
ко всему и ко всем!
повесь мне гнилую медаль на грудь
за старание отмыть твоей музыкой грязные руки,
понять, что ты гений,
когда в собственном доме к полудню, к обеду,
раздетые суки
уходят в следах акварели.
Знаешь..на этой неделе
не жди меня в среду.