Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Война. Глава 3: НочникиВойна. Глава 3: НочникиАвтор: пидрило НочникиИзначально ночниками мы называли людей, которые, не умея ничего другого, зарабатывали на жизнь тем, что развозили по ночам утренние газеты вроде "БиТи" и "Экстра Блядет". Любой человек, подписавшийся на утреннюю газету, независимо от условий абонемента и места проживания, мог быть уверен, что та попадет в его почтовый ящик никак не позднее шести часов утра. Сам я из чувства брезгливости старался не связываться с подобными популярными изданиями. Возможно даже, что из-за вероятности эмоционально увлечься той или иной освещенной в них темой и потерять чувство объективности; также из опасения среагировать на прочитанное слишком уж просто, в духе исконного читателя газеты, и тем самым упасть в собственных глазах. Эти две упомянутые газеты были для меня худшими образчиками местной бульварной прессы, обе были рассчитаны на людей намного проще меня; простыми словами и такими же несложными предложениями они без излишних затей изо дня в день толковали своим читателям события последних суток; в подробностях отслеживали жизнь и скандалы самых непростых людей королевства. В чем я совершенно не нуждался. Чтобы подобная газета в должное время попала в руки каждому, подписавшемуся на нее, необходимо было начать ее развозку еще до полуночи. Такой вот развозкой одно время зарабатывал на жизнь мой старинный приятель Жорик, свободный художник, неплохой фотограф, любитель жесткой музыки в духе Бружерии и компьютерных шутеров. Он развозил газеты исключительно по ночам, бегал по этажам точно сумасшедший (а в Копенгагене множество пяти-шестиэтажных зданий без лифта), после чего похвалялся передо мной тем, какие крепкие у него ноги, точно каменные; за ночь он пробегал сотни этажей, вверх-вниз, а между домами и улицами передвигался на своем маунт-байке. Я, наслушавшись рассказов о его ночных приключениях, сразу убедился, что это не моя жизнь. Люди вроде Жорика, разносчики газет, зовутся здесь авис-будами. Классическая велосипедная развозка утренних газет существовала в Дании всегда, и уж точно многие десятки последних лет. Но даже и она, будучи практически бесшумной, тоже могла кое-кого раздражать, особенно людей с тонким, как у меня, слухом и беспокойным сном, поскольку авис- будам плевать было на все правила приличия. Коли сам не спишь, считали они, разбуди обязательно другого. Ночами они носились по этажам, точно обезумевшие элефанты. А с некоторого времени жаждущие еще большей наживы газетные компании пересадили своих разноссчиков на старые, дребезжащие скутеры, и мои ночи превратились в кошмар. Совпало это, как ни странно, с моим переездом из тринадцатого подъезда в двадцать второй. Авис-буды беззастенчиво подъезжали к нашему и другим домам на своих грохочущих мопедах; хлопали, вбегая в подъезд, дверьми; неслись, отчаянно топая, вверх по этажам, затем сбегали вниз, топая еще страшнее; газовали прямо под окном - "вжиг-вжиг" – и уносились прочь. Теги:
![]() 2 ![]() Комментарии
А еще будет какая-то новая хуйня? Да вот это так-то терпимый текст. Хуйней бы не назвал. Но все может измениться, конечно же)) Типа вильнет в преисподнюю... Я пока воздержусь от обливания афтра помоями. На потом накоплю ведерко, бгг. И вот когда действительно хуйню понесет, тут-то ему и прилетит)) герой средне положительный мудак, хотелось бы проблесков мегасюжета так-то будем надеяться текст не хуйня Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |
Но, всерьез и справедливо опасаюсь, что когда начнется мистика - начнется и хуйня))