|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - клеймо клеймоАвтор: Даниламастер
[ принято к публикации 18:11 23-01-2014 | Na | Просмотров: 841]кто паковал готовые изделия . с тоской вдвоём в одном огромной зале она из воздуха, а я из дерева . мне выдала работница контроля так принято на большинстве заводов . уставший конь идёт по спящей Трое на лавочках матроны: "что за мода!" . сто тысяч раз я видел эту спинку полупрозрачный беленький халат . герань и кактусы, кормлю морскую свинку заметил: старый свитер тесноват . так странно в это верить, но однажды процентов пять о том о чём мечтал... . в обойме полноценных трезвых граждан мы пашем, сеем и куём металл . так просто всё, "жигуль" и сулугуни и мы друга друга пробуем на вкус . одни остались в голубой лагуне других увёз на землю сухогруз . как говорят "...ровесников не ищет" менархе у неё, я – в первый крик . у чемпионов по добыче пищи нет времени на ёбаный пикник . как говорят "объелся фруктов кто-то" а я – бухой от счастья идиот . с надеждой смотрим, новые ворота а вдруг чего да и произойдёт . мы до сих пор мобильные друг друга что "отче наш", пока не рвётся нить . пора валить из замкнутого круга собраться, покурить, забыть, забить . прекрасно всё, не спал пять тысяч суток работа, дом, выплачивать кредит . "клеймо с числом тринадцать – это круто!" так хорошо не знать что впереди Теги:  11 
Комментарии
#0 19:29 23-01-2014Дмитрий Перов
это хорошо это хорошо Не моё. это хорошо, но не мое охуеть пойду-ка еще почитаю тебя, автор это моё оказывается, уже много читал но тут у тебя абсолют и квинтэссенция, пощупать можно. хорошо,да Виртуоз. Приятно. непонял чье оно и об чом об любви канешнажэ хорошо, что не моё к жэнщине. это важно. про Капустину. Очень и очень. *одном огромной про Славу Капустину? преш ее, Данила? Вот нахуя эти выебоны? Я про чередования с жирным шрифтом....сбивают с толка...не стал читать...в пизду.... это хорошо вот он заметил, што старый свитер тесноват. чей свитор и почему тесен стал. очтего ж потолстел(а)... поди разберися да, жирным зря, сбивает с потоков любви к женщине, где-то в глубине себя я ощущаю смутно, что это хорошо, но очень мутно У Данилы всегда начало сплошная поебень, а конец хорош. Видимо творческий процесс идет так он обкуривается и начинает ебашить все, что придет в голову. Потом два дня прихода в себя и дописывание окончаний. Хотя, возможно, все происходит с точностью до наоборот. так он веть ещо и число номешал... 13дцать слишенем лет спал иещо клеймо 13цать получил он.... Не вкурил. Возможно, из-за капса #13 да, Лёха, спасибо, очепятка, ну да и хуй с ней #14 нет, Илья #15 нет, Илья #16 Иван, эти выебоны с жырным шрифтом штоб окончательно не сломать четателю моск, в стихо две сюжетные линии, если их так можно назвать #20 майор, не употребляю ужэ долгое время Еше свежачок
Уехать в деревню, не сложная тема
Смотреть, как колышется летняя рожь Кормить двух собак, сок березовый делать Да ждать, когда грядки зальет новый дождь. Когда подустанешь - ты щучкой на сено И думаешь жизнь многогранна под час Как Пушкин ты в ссылке, а лучше Есенин В зубах две соломки, да мягкий матрас.... Я не схожу с ума, всё это ложь - Поклёпы, наваждения, неправда Но только лезет, гадко лезет, всё ж С очков упавших чёрная оправа Простой пример: Я стал настолько плут, Настолько, что в упор не замечаю.. Я ссу на пол, на стены, ссу я флуд А годы жизни калом отмечаю Не видно дна в зеркальной пустоте В него гляжусь, и смыслом наполняю Но чую тянут, тянутся ко мне - С железным звуком, страшные трамваи Я не схожу с ума - вхожу в режим А что не интересно,... Я плавил лед в московских лужах,
И горьких слез искал в дожде. Мне не нужны. И я не нужен. Здесь все не то и все не те. Я растворялся в шуме ветра, Мне скрипка пела в темноте. Я был, желающий Деметру, Крестьянин, спящий на траве....
Снова отлив.
Берег вскроется бритвами глаз, Серый хрусталик на дне станет зрячим на час, Окаменеет отвергнутый небом калым, Белого моря хрусталь переплавится в дым. На́ берег спустятся из облаков чужаки Драить песками до блеска свои котелки, Гранками вымерших книг подберут и сожгут - Белый от соли плавник и крошащийся трут.... Лежит на дорогах трупозная слякоть...
Война это хроника. Даже не проза. Поэзия жмется, не в силах заплакать, Россия живет в ожиданьи мороза. История врет земноводным в угоду, И воры застыли в объятьях народа, Забывшего ад сорок первого года, Поющего гимны победы и оды.... |
