|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Прописал воскресеньеПрописал воскресеньеАвтор: Бразервилль
[ принято к публикации 13:53 09-03-2014 | Na | Просмотров: 1361]Биохимик в понедельник не проснулся, Он не встал, как должен был, с постели, Не побрёл уныло в душ, с гримасой скунса, И не проклял этот день недели. Биохимик не налил спросонья чаю, Не намазал маслом камень-булку. Как раба, рассудок песней выручая, Не ворвался в мерзость переулка. Не пройдя реанимирующих стадий, Бросил свой футляр пугливо-белый. Оседлав лучи вселенской благодати, Возвратился к звёздной колыбели. Вряд ли распереживается застенье, Что сосед-лопух не ради денег Прописал в своей «однушке» воскресенье, В дураках оставив понедельник. Теги:  -4 
Комментарии
#0 14:10 09-03-2014mayor1
Футляр биохимика в студию! говно. вот Подтеробу угроза-посвящение кстати экспромтируй вволю чото биохимек, чото лучи, воскреснье... чото ничо не поняла. но не осуждаю, ибо ага...к маёру присоединюсь бля... Я плюсик тыцаю. Исключительно за рифму "проснулся-скунса")) #0 - ширше смари, мойор, или ширее #4 - пасип Лев, ибо ваистену херня. понедельник жалко. Бред какой--то! Еше свежачок
Одиночество
Если вы спросите меня, что такое одиночество я, не задумываясь, отвечу: это моя комната с безупречным паркетом. Лак на нем лежит холодным, девственным льдом, в котором тонет отсвет окна. По этому льду я скольжу безумным взглядом и наблюдаю, как солнечный зайчик, преломившись в хрустальной пепельнице, превращается в расплывчатое золотое пятно, похожее на монету, которую кто-то обронил и забыл.... Апокалипсис ожидаемый не случился
В запланированный астрологами сезон И останутся незапятнанными все числа, Обнуляя нумерологии колесо. Безошибочно, им казалось, определили, Покровитель зодиакальный не обессудь, Что в созвездии галактическом поселились Возбудители зарождающие абсурд.... Вхожу вплотную в пазлы старых улиц
Слегка потрепанными пазлами души; Ночной порой иду домой, сутулясь; И воздух ласков, словно нежный крепдешин. Желток ума скользит по сковородке. Я без закуски в этот вечер выпивал. Портвейн дешевый, что смешался с водкой, Штормил, как Айвазовского девятый вал.... Ты реально думаешь, автор тебе что-то должен? Да *** там. Ни смысла, ни надежды, ни гладкой тряпки, чтобы вытереть твои сопли. Он не твоя батя, не твоя гуру, не твоя мать-тереза. Он пишет, потому что иначе он сам сгниёт изнутри. Писать — это не услуга....
Неба утреннего прохладный параллелепипед. На балконе цветов петуний смятенный парламент. Воздух призвуками щебетаний чьих-то пропитан, Нисходящей росой, и тепла земного парами. Аргумент самый важный в любой из жарких дискуссий - Выразительное огромного града молчанье.... |
