Поэты несут чепуху

Автор: Лука Ивканов Поэты несут чепуху, что Голгофский Крест,
Воруют слова неказистые речи из,
Шлифуют их грани, чтоб стал ощутимым блеск,
И даже в бессмысленность звука влагают смысл.

Когда наступает пора их нести - туда,
К блистающим безднам, зияющим наглой тьмой,
Они проклинают им данный из бездны дар,
Тем более, зная – заявит она: "Он мой".

Что им остаётся, когда без пяти минут
На жизни часах, хоть секунду бы взять в запас,
Она заявляет: "Ты будешь и раб, и кнут,
А пряник, уволь, ты его получил сейчас.

Ты сладость познал, оттого-то твой горек взгляд,
Пресытился ею, свой разум, навек, затмив,
Последняя сцена, логический коррелят –
Ты мир постигал, но тебя отторгает мир.

И ты не выпрыгивай из этих грязных шкер,
Сбежать не успеешь, а, кроме того, бежать
Уже слишком поздно, занятия в драм-кружке,
Подходят к финалу, гляди – без минуты пять".

Тебе остаётся окружности округлить,
Квадратов углы заточить взглядом пьяным до
Поры становится пятами на те угли,
Что в небе нам кажутся падающей звездой.

И ты сохранишься, на клавишах СTRL_S,
Последнее действие, что говорит нам, что
Поэты несут чепуху, и, под занавес,
Себя утешают бессмысленной маетой.