|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - ПробуждениеПробуждениеАвтор: Вадим Мурманов
[ принято к публикации 10:35 08-04-2014 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1579]Он, ныне ставший узором обоев. Ноги стволами из пола. Сна крона не помнит. Миг перед боем с ночью. Холод. Лувр потолка скрыт темнотой. Не известно, что горше - боль, что стреляет в мишень виска или покой. Перетянуты вожжи. В ритме несвязном оркестр февраля фальшь выдаёт. Перемешаны звуки. «До» пожирает наивную «ля» - жадность в квадрате, ирония в круге... * * * Тело бездвижно. С ним в споре щека вздрогнула, вспомнив касанье ладони Музы. И вновь по лицу старика радость бежит. Ночь беснуется, стонет, мечет - но тщетно. Печаль невпопад. Скоро рассвет. Как предчувствие, зыбко, словно без трости слепец, наугад, робкому свету навстречу... улыбка. февраль 2012 Теги:  -6 
Комментарии
#0 11:02 08-04-2014Седнев
Технично, но не пробирает в целом хуйня. пробуждение ...оно всяким бывает но у Вас по-мужски..чувственно-трогательное .........+ набор всяких разных слов и непомнящих снов крон что-то безликое "февраль 2012" - а эта, автор. зачем? Пардон, не мог выйти на Литпром - какие-то 404-е ошибки постоянно выскакивали... Швейк, хрен знает... Этот опус, если ещё более чувственно писать, вообще в попсу превратится. Джинглз, просто в исходнике изначально была проставлена дата, так что пусть будет. ну и нахуй этот хлам в апрель 2014го тащить? Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |
