Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее

За жизнь:: - Неброские наброски. Выпуск четвертый

Неброские наброски. Выпуск четвертый

Автор: Тоша Кракатау
   [ принято к публикации 18:44  14-04-2014 | Гудвин | Просмотров: 693]
КАК Я ВЫРОС

Я вырастал из каких-то аминокислотных соединений, из молекул содержащих водород из черти чего, из клеток разных с белками да углеводами. Из чего только мне горемычному не приходилось расти.
Все это, насколько я могу помнить, весь этот мучительный процесс вызывал протест и отторжение моего едва зародившегося разума, моей еле трепещущей воли.


Не смотря на мое нежелание вырастать, силы природы взяли свое, и вскоре я уже мог дышать, гадить, а затем ходить и говорить. Как сорняк на поле среди стройных продуктивных колосьев я прорастал на исходе 20-ого века со дня рождения некого бродячего философа. Как сорняк, неядовитый без колючек, но все же неугодный, я пробивался через квартиру родителей, мимо лестницы с массивными перилами и подоконниками, через вид за окном, сквозь двор с зелеными липами и статуей безымянной спортсменки с отколотым пальцем.

Я произрастал в мечтательности и лени в коконе своей уютной вселенной через школьные коридоры, сквозь нормы успеваемости, через дух соревнования, а точнее мимо него. Через оглушительные звонки, утомительные построения тянулся вверх, вырастая из сменной обуви, сбрасывая октябрятские значки, отстреливая ступени развития по пути к невидимой цели.

На моей дороге вставали препятствия, я хотел их обойти, но мне приказывали прыгать. Я хотел забиться в угол, но меня выталкивали в центр зала, к доске, на сцену, на каток, на лыжню. Во все те условия, которые нарушали мой привычный ареал обитания. Мир мой, мой край заповедных фантазий поминутно задевали, протыкали издевками, пронзали криками, командами, установками.

Я стал зверенышем, я отрастил иголки. Я научился делать вид, что меня не коробит от хамства и пошлости. Я нехотя мимикрировал, принимал правила, соглашался с непреложным, вырабатывал едкий компромисс. Сбрасывал кожу юношеского идеала, принимал цвет унылых стен, отращивал жабры антиутопии. Я вырастал в человека. Я нехотя вырастал человеком.

Брел, спотыкаясь о спущенные рукава, протягивал руку, получал в морду, заливал в себя, изменял себе, договаривался с собой.
Все реже плакал, все злее спорил, все больше себя уважал.


Теги:





2


Комментарии

#0 12:19  16-04-2014ТОС    
по-моему, это круто, плюсую! единственное, о чём задумался (не знаю, согласен или нет) - четыре слова после последней запятой

Комментировать

login
password*

Еше свежачок
15:03  23-05-2017
: [16] [За жизнь]
Уехать в деревню, не сложная тема
Смотреть, как колышется летняя рожь
Кормить двух собак, сок березовый делать
Да ждать, когда грядки зальет новый дождь.

Когда подустанешь - ты щучкой на сено
И думаешь жизнь многогранна под час
Как Пушкин ты в ссылке, а лучше Есенин
В зубах две соломки, да мягкий матрас....
12:06  20-05-2017
: [11] [За жизнь]

Я не схожу с ума, всё это ложь -
Поклёпы, наваждения, неправда
Но только лезет, гадко лезет, всё ж
С очков упавших чёрная оправа

Простой пример: Я стал настолько плут,
Настолько, что в упор не замечаю..
Я ссу на пол, на стены, ссу я флуд
А годы жизни калом отмечаю

Не видно дна в зеркальной пустоте
В него гляжусь, и смыслом наполняю
Но чую тянут, тянутся ко мне -
С железным звуком, страшные трамваи

Я не схожу с ума - вхожу в режим
А что не интересно,...
18:46  19-05-2017
: [29] [За жизнь]
Я плавил лед в московских лужах,
И горьких слез искал в дожде.
Мне не нужны. И я не нужен.
Здесь все не то и все не те.

Я растворялся в шуме ветра,
Мне скрипка пела в темноте.
Я был, желающий Деметру,
Крестьянин, спящий на траве....
08:06  19-05-2017
: [56] [За жизнь]
Снова отлив.
Берег вскроется бритвами глаз,
Серый хрусталик на дне станет зрячим на час,
Окаменеет отвергнутый небом калым,
Белого моря хрусталь переплавится в дым.

На́ берег спустятся из облаков чужаки
Драить песками до блеска свои котелки,
Гранками вымерших книг подберут и сожгут -
Белый от соли плавник и крошащийся трут....
01:16  15-05-2017
: [12] [За жизнь]
Лежит на дорогах трупозная слякоть...
Война это хроника. Даже не проза.
Поэзия жмется, не в силах заплакать,
Россия живет в ожиданьи мороза.

История врет земноводным в угоду,
И воры застыли в объятьях народа,
Забывшего ад сорок первого года,
Поющего гимны победы и оды....