Х (cenzored):: - Сон

Укроп



Я признаюсь в любви бродягам,

Ведь с вами быть я не могу.

Ни с далека смотреть, ни рядом,

Ни на сетчатке, ни в мозгу.



Могу вас умывать слезами,

Усердно подметать ваш прах,

Ведь пищу вы съедали сами,

Пока над крошками я чах.



Как никогда пишу красиво.

Но бей скорее комара!

Он малярию приносил вам,

И кровь тащил - душа стара.



Он мух считал под потолками,

Чужие строки напевал,

Пока вы стройными полками

Сбивали нечисть наповал.



Он - пикаро, себя не знает.

Ударил вас - его прибей.

Презрел бы идиота прадед,

Он не был, как и вы, плебей,



Душа его не представляла,

Что есть пожары на ногах,

Бывают чистые причалы...

Он духом жёлтых книг пропах.



Искался, как мой дед, в кумире -

Дед воду попросту плескал,

Они с кукушкой что-то свили,

К ногам поближе, вдаль от скал.



Он говорил со мною честно?

Он в недры корни отпускал!

Не заводил на праздник песню,

Отстраивал гнилой подвал.



Я стены здесь не расшатаю.

Ведь был же и мешал отец!



Ты где: одна, моя, простая,

Моё начало, мой конец?



Мы все в один укроп повязаны,

И все в один закат умрём,

Под облаками буро-грязными,

Под этим небом, а не в нём.



Я словом здесь не ограничен,

И будут верещать слова

О ложной жизни, кроме птичьей.

И будет это мой провал.



Осколком сизым опростается

Прослойка жизни, чёрный фон.

Когда-то, знайте, был я скаред сам.

Когда-то был я фанфарон.



Пучок, робея, набекренится...

Вдруг выпал я. Переживу?

В пучок прослойка жизни вперится.

Привет укропу! И в нём шву.



Всё это смысла не имеет.

Бродягами был ослеплён.

Когда кумир ваш онемеет,

Отвесит, верите, поклон.

правильно. Выложи тут всю антологию. И двигай дальше ЛП ты уже покорил.

Я напишу письмо о любви вам.

Знаю, что вы не ответите мне.

То ли весь мир уже отлюбила,

То ли весь спуд в старомодном ремне.



За начертаньем гордым и строгим

Вы не увидите прелесть стиха.

Ведь тебе всё – чёрно-белые строки.

Вам же ведь всё “Хи-хи-хи”, да “Ха-ха”.



А, может, напротив, за каждою буквой

Откроете блеск всех полуночных звёзд.

Скажешь на ушко – отныне я друг твой,

Тем я вам люб, что я честен и прост.



Может, всё примете за глупую шутку,

Меня без раздумий – в ваш список врагов.

И коль будет так, то причины разжуй-ка!..

Но что я несу? Да и кто я таков?



Уже представляю – такое быть может:

Тем лишь одним вас мой слог покорит,

Что стих мой припишешь тому, кто тревожит.

Тогда окончательно буду добит.



Может быть, свет ему станет могилой,

Может быть, ночь на себе унесёт.

Конверт мой открыть ты тогда уж не в силах –

Посланье моё уж никто не прочтёт.



Развязки я жду – чем окончится драма.

Глупо, наверное… В сто лет не узнать!

Посланье к мечте среди прочего хлама

Я прошлой зимою замёл под кровать.

Мощный заход. Расшевелил пыль старых позументов.

thank you

Охуевший наглый Ралевич. Это в обход правилу "один текст в день"?

Да и рубрик миновал. Натыкал свои стишки, вот smart ass.

чё такое початая ложа. я правильно понимаю что это то же самое что и ебись оно конем?

Краткий синопсис.



Сон...

И вот он, затхлый аромат,

Он тем силен, что слабоват.



Просыпайся, дружок - ты абасрался, блять.

Адская хуита.

Лакал из лужи как собака,

Вода была там как моча -

Моча не лошади, макака,

А я напился сгоряча.



Потом того, пожрал гороху.

Что было после - это мрак!

Мне было очень, очень плохо,

Ах, если б знали вы то как.



Когда твой запах невозможный

Распространяется как вздох,

Позыв еще, позыв не ложный -

Терпеть я далее не мог.



И грешен я, не вынес муку,

Живот горохом слабоват -

Наделал прямо мне он в руку,

Подставил руку я под зад.



И тут внезапно, ниоткуда,

Явилась ты, как боль во сне!

И ты увидела то чудо -

Как я стоял с рукой в говне.