|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Мысли в майский архангельский вечер. Мысли в майский архангельский вечер.Автор: Я ватрушка
[ принято к публикации 01:58 05-05-2014 | Саша Штирлиц | Просмотров: 472]Окна, словно лица в масках, Серый бредень снегопада Ловит пешеходов майских, Пешеходов заплутавших Средь обугленных сугробов... Тень темнее, время старше, Безысходность узколоба, Безысходность виновата В том, что мир бесчеловечен.... Возвращаемся обратно: Снег, Архангельск, майский вечер..... Теги:  0 
Комментарии
безысходность напрягла. картинка.... ишь какая.... а мне вот такая картинка бьет в глоза.... ггг Над Архангельском небо кудрявое... Лупоглазые окна домов, с грустью смотрят на кочки прыщавые, почерневших, небритых холмов. И чесоточный ветер всё трется о дверь, намекая, мол - выпить пора, иль похмельный синдром у дрожащих ветвей, не покинет тебя до утра... И Архангельск ползет оббивая углы, и дымится кострами махра, осыпаются листьев помятых рубли, в конопатые вечера.........  Как-то подприелась эта есенинщина, которая в конце сбивается на аптеку.улицу.фонарь Стерто Имя , интересный стих. Павлов, куда мы от классики-то? Еше свежачок
Уехать в деревню, не сложная тема
Смотреть, как колышется летняя рожь Кормить двух собак, сок березовый делать Да ждать, когда грядки зальет новый дождь. Когда подустанешь - ты щучкой на сено И думаешь жизнь многогранна под час Как Пушкин ты в ссылке, а лучше Есенин В зубах две соломки, да мягкий матрас.... Я не схожу с ума, всё это ложь - Поклёпы, наваждения, неправда Но только лезет, гадко лезет, всё ж С очков упавших чёрная оправа Простой пример: Я стал настолько плут, Настолько, что в упор не замечаю.. Я ссу на пол, на стены, ссу я флуд А годы жизни калом отмечаю Не видно дна в зеркальной пустоте В него гляжусь, и смыслом наполняю Но чую тянут, тянутся ко мне - С железным звуком, страшные трамваи Я не схожу с ума - вхожу в режим А что не интересно,... Я плавил лед в московских лужах,
И горьких слез искал в дожде. Мне не нужны. И я не нужен. Здесь все не то и все не те. Я растворялся в шуме ветра, Мне скрипка пела в темноте. Я был, желающий Деметру, Крестьянин, спящий на траве....
Снова отлив.
Берег вскроется бритвами глаз, Серый хрусталик на дне станет зрячим на час, Окаменеет отвергнутый небом калым, Белого моря хрусталь переплавится в дым. На́ берег спустятся из облаков чужаки Драить песками до блеска свои котелки, Гранками вымерших книг подберут и сожгут - Белый от соли плавник и крошащийся трут.... Лежит на дорогах трупозная слякоть...
Война это хроника. Даже не проза. Поэзия жмется, не в силах заплакать, Россия живет в ожиданьи мороза. История врет земноводным в угоду, И воры застыли в объятьях народа, Забывшего ад сорок первого года, Поющего гимны победы и оды.... |
картинка есть, настроение есть, оригинальность - есть.