|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Вращаются диски:: - Ночная рыбалкаНочная рыбалкаАвтор: Владимир Павлов
[ принято к публикации 09:26 26-05-2014 | Na | Просмотров: 1855]Проступают частые звезды. Там, где Охта впадает в Лету, Я шнырял на лодчонке острой. Проплывают по сердцу тучи, Как гонимые ветром барашки. И весна в припадке падучей Бьется в белой, как ночь, рубашке. Тянут донку свиные рыла, Проплывая на ржавой ванне, – И взвивается месяц-рыба Над рогатыми головами. Мой улов – лишь пустые склянки, Те, что сам я когда-то бросил. Нарядило в парчу полянки. Алой тканью накрыло просинь. Теги:  -13 
Комментарии
#0 09:26 26-05-2014Na
понравилось вышло замечательно...+ #1 еболочка что у тебя вышло?...посрала что ли? Тут стихи обсуждают блять! Густой стих госпаде... охта отделилась от невы и впала в лету... припадок оказался женского роду и бьется в белой припадке падучей, минуя черную горячку... и завершается всё это просенью, естественно... одним словом - майдан на неве.. Вова, едь на Ладогу, тока без донок. чисто спиннинг с мелкими воблерами и вертушками от Меппс или Блю Фокс. N2-3-4. и будет тебе счастье. на Охте я ловил форель выше Агалатово. 800 граммм рекорд. на самодельный воблер. 3 см. мепс 2 круглая красная вращалка самое лучшее. Передано. Блю Фокс тоже нормально. Кстати, на судака на финском заливе воблеры рапала семерка-девятка шедрап хорошо идут. да... особенно ниже плотины. увлекательная рыбалка. прекрасные, загаженые места. а Оккервиль!!... помню.. загадочные, сточные, иссиня-черные воды, гулко бьют о борт острой лодчонки, окрашивая её по ватерлинию, в цвет балтийской ночи... а запах... запах... ооООооо.. Нарядило в парчу портянки прочиталось. Оказывается, полянки. неплохо ...... с уловом вот только беда , либо бухал всю ночь , либо член Greenpeace . Сняв сапог оголяю портянку, ей любуюсь — парчовая, сцуко! Самогон наливаю из банки - вздрогнем, что-ли, по-взрослому? Ну-ка! Пролетела вся жизнь как рыбалка. Но хреновая - серость и скука: девки, триппер, за ночь две-три палки... В общем так... Не рыбалка, а мука. Тянут бабки свиные рыла тех, кто рядом. Всё больше и чаще. Телевизора нет. Даже мыла! Блять, не жизнь, а дурдом! Настоящий. Бьюсь в хроничном припадке падучей, брызжу пеной на ворот рубашки, от несвежего рифмами пучит, жду от дmявола (бога?) отмашку. И вскрываясь (ни много, ни мало!), избавляясь от тесных оков, я, прозаик, поэт Вова Павлов всё и всех посылаю без слов. *дьявола Шульц ггг. я так тебя опять видеть...говорящим...твоих каверов не хватало...маёр в изгнании а я в завязке... *рад видеть конечно же....ну ты понял Шуля... Симбиозный какой-то стишок. ночные выезды свиных рыл в ржавых ваннах, алкаш на лодчонке, рогатые какие-то, вдобавок. А-ля Гоголь, с причитаниями Есенина прям дааааааа! спасибо, хорошо Всех благодарю Надо бы написать стиш, пора уже. Кроме шуток. Еше свежачок - Девушка, какие у вас красивые глаза! (Предположение это было чисто гипотетическим, сказанным наугад)
Девушка повернулась, глаза её при этом расфокусированно смотрели в разные стороны. Один куда-то в сторону в хлам укуренной Ямайки, другой, приглядывал за суверенитетом Гренландии, чтобы на неё не покусились США или другие паразиты.... - Ты достойна похвал, выше всяких похвал, выдаёт нешутливое скерцо кривошипно шатунный коленчатый вал моего бессердечного сердца. Хоровод белоствольно-невинных берёз, между ними игривою серной ты кружишь. Я укурен, и свят, как Берроуз, сочиняя, как, в жопу, Есенин за строкою строку, и кладу на алтарь, и под ёлку кладу, словно Санта, принимаешь ли ты этот скромный мой дар- неспособен к нему буду завтра, потому как сегодня в крови алкоголь, но стремитс... Приезжай ко мне, я дам тебе в рот Приезжай ко мне, милая, чаще И свидания наши станут чуть слаще Приезжай ко мне, я дам тебе в рот Ты приедешь, а я в неглиже В огороде костёр, мясо, шампуры... И ты сразу поймёшь, ты же не дура Что готов я к соитью уже Там где ночью луна и звёздная пыль, Там стоишь на коленях ты и тихо сосёшь А Иран и Израиль - это всё ложь, просто ложь И единственно, только мой хуй и твой рот- это быль Если б можно было всё время д...
Дремучий волосатый бард
мне пел про «солнышко лесное». Великосветский перегар мешал с пленительной весною. Меня с купчихою сравнив - кустодиевской спелой грушей, был бард отчаян, смел и лих, и лился медом прямо в душу. На ум пришел Наум, прости!...
Его душа с улыбкою щербатой
струной дрожала на гитарном теле. Безвинно он по жизни виноватый. Но кто был виноват на самом деле?! Он вниз смотрел, искал причины, следствие... Все были незначительны, как повод. Поэзия, стихийная как бедствие, смела его в чужой февральский город.... |
