|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Вращаются диски:: - Ночная рыбалкаНочная рыбалкаАвтор: Владимир Павлов
[ принято к публикации 09:26 26-05-2014 | Na | Просмотров: 1857]Проступают частые звезды. Там, где Охта впадает в Лету, Я шнырял на лодчонке острой. Проплывают по сердцу тучи, Как гонимые ветром барашки. И весна в припадке падучей Бьется в белой, как ночь, рубашке. Тянут донку свиные рыла, Проплывая на ржавой ванне, – И взвивается месяц-рыба Над рогатыми головами. Мой улов – лишь пустые склянки, Те, что сам я когда-то бросил. Нарядило в парчу полянки. Алой тканью накрыло просинь. Теги:  -13 
Комментарии
#0 09:26 26-05-2014Na
понравилось вышло замечательно...+ #1 еболочка что у тебя вышло?...посрала что ли? Тут стихи обсуждают блять! Густой стих госпаде... охта отделилась от невы и впала в лету... припадок оказался женского роду и бьется в белой припадке падучей, минуя черную горячку... и завершается всё это просенью, естественно... одним словом - майдан на неве.. Вова, едь на Ладогу, тока без донок. чисто спиннинг с мелкими воблерами и вертушками от Меппс или Блю Фокс. N2-3-4. и будет тебе счастье. на Охте я ловил форель выше Агалатово. 800 граммм рекорд. на самодельный воблер. 3 см. мепс 2 круглая красная вращалка самое лучшее. Передано. Блю Фокс тоже нормально. Кстати, на судака на финском заливе воблеры рапала семерка-девятка шедрап хорошо идут. да... особенно ниже плотины. увлекательная рыбалка. прекрасные, загаженые места. а Оккервиль!!... помню.. загадочные, сточные, иссиня-черные воды, гулко бьют о борт острой лодчонки, окрашивая её по ватерлинию, в цвет балтийской ночи... а запах... запах... ооООооо.. Нарядило в парчу портянки прочиталось. Оказывается, полянки. неплохо ...... с уловом вот только беда , либо бухал всю ночь , либо член Greenpeace . Сняв сапог оголяю портянку, ей любуюсь — парчовая, сцуко! Самогон наливаю из банки - вздрогнем, что-ли, по-взрослому? Ну-ка! Пролетела вся жизнь как рыбалка. Но хреновая - серость и скука: девки, триппер, за ночь две-три палки... В общем так... Не рыбалка, а мука. Тянут бабки свиные рыла тех, кто рядом. Всё больше и чаще. Телевизора нет. Даже мыла! Блять, не жизнь, а дурдом! Настоящий. Бьюсь в хроничном припадке падучей, брызжу пеной на ворот рубашки, от несвежего рифмами пучит, жду от дmявола (бога?) отмашку. И вскрываясь (ни много, ни мало!), избавляясь от тесных оков, я, прозаик, поэт Вова Павлов всё и всех посылаю без слов. *дьявола Шульц ггг. я так тебя опять видеть...говорящим...твоих каверов не хватало...маёр в изгнании а я в завязке... *рад видеть конечно же....ну ты понял Шуля... Симбиозный какой-то стишок. ночные выезды свиных рыл в ржавых ваннах, алкаш на лодчонке, рогатые какие-то, вдобавок. А-ля Гоголь, с причитаниями Есенина прям дааааааа! спасибо, хорошо Всех благодарю Надо бы написать стиш, пора уже. Кроме шуток. Еше свежачок
Жизнь терпит наше панибратское обращение в силу своей христианской миссии к человечеству. Смерть придерживается веками отрепетированного протокола взаимоотношений с живой материей, то есть с нами. Традиции, черт бы их побрал. Но это запретная территория Бога....
В зелёном омуте листвы
Фонарь июльской ночью Сверкает посреди Москвы И шепчет, и пророчит О том, что солнце этот год С горы поворотило; И всё пройдёт. А что пройдёт, Конечно, будет мило. А дождь на чешуе дрожит Листвы, как на плотвице, И падает на гаражи, Сквозь щели крыш сочится;...
Стопой придавив луну,
тянется за кроссовкой. Ливень стирает львицу со стенок тумб. После жары город зайдёт в столовку немного совковых, но вкусных, цветущих клумб. День зарубится в вазе ромашково-васильковой тенью.... Мучительный жестокий гений
В огне военном, в земляном окопе, Контуженый, глухой, небритый, В атаке умирает, в обороне, И выклевать глаза отряд вороний Летит, пикирует на вымерших солдат; Смешение надежд, прощаний, дат. Голь, нищета, ничтожества в отрепьях, Недолго проживут на мерзлой репе.... Два погасших костра тянут пепельно-белые руки,
Чтоб друг друга обнять, сохраняя остатки тепла; Чтоб не думать о том, что всегда неизбежны разлуки, Что короткая долгая жизнь отгорела, прошла. Словно лёгкая память, летят ошалелые искры. Это искры-смешинки в глазах от любви и добра.... |
