|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Пустите даму!:: - метельметельАвтор: Белая ворона
[ принято к публикации 08:16 06-06-2014 | Na | Просмотров: 1940]Ночь летит, вместе с нею дома Черный бархат, точки, тире- Белым бисером на серебре. Открывай поскорее окно, За окном и свежо и темно, Тает нежный узор на стекле, Как дыханье на хрустале. Огонек свечи трепетал, Тень мою в темноте искал- Иней теплой рукою сотри, Я не вижу, что там, внутри! Чей ты, милый, лелеешь взгляд? Я не знаю пути назад И пытаюсь войти-впусти! Или просто глаза опусти, Чтоб не видеть, как злая метель, Застилает мою постель, И ложится снег на кресты, И на вмерзшие в землю цветы.. Теги:  -2 
Комментарии
#0 09:48 06-06-2014Иван Бездомный
Рубрика...как есть...вроде ровно...но как-то скучно без искры...не цепляет совсем... про кладбище чтоле. ничо так... понравилось.. только "белым бисером на серебре", это как белые точки на молоке ггггг чорнай бисер на серере - так нада нее, трепетал-искал, впусти-опусти, сотри -внутри. это что-то про ожидаемую жопоеблю и довольно не изысканно в этой совсем не поэтической сфере, так. минус жирный за такую хуйню. кстате, последний куплет ващще из другой оперы. рюхай, поэтесса, в ритм хоть чуток. Ох ты ж бля. Здесь хуи можно, а я из своей коровы их постирала... ну корове они и ни к чему... новерно... у ей же вымя Еше свежачок Круть же да сјајно па да,
сейчас сад, голым сесть седи гола, ноги плотно чврсто ноге, полить воду на живот сипај воду на стомак, и получить набави, только спереди само фронт, трусы гаћице, тёплые топле, мне меня просвечивающие шупље се видим, в паровых кружевных оборках и са парним чипканим воланчићима....
Растворился весь смысл в словах,
небо полнится птичьей ижицей. Пастернаковская Москва растрепалась подпольной книжицей. Парки вывозились в грязи, на дорогах веселый март. Проститутку везет такси; Судьбоносный её стрит-арт. Вот паленую шьет фирмУ из варенки один чурек.... Ищу её в стихиях разных.
Но все напрасные труды. Ни на земле, ни в небе ясном, Нигде не вижу пустоты. О ней ни слова не сказали Ни песни птиц, ни волчий вой. И даже звёзды промолчали О ней, не зная ничего. А, может, встречусь с ней на круче, Где тишь и благость круглый год, И над обителью дремучей Лишь ветер плачет и поёт....
Мальчик в стоптанных ботинках,
ты подранок на Арбате, непричесанный Гаврош, из упрямства веришь в птицу выдумщика Метерлинка, проживая жизнь на рубль, заработав медный грош. Был ли мальчик? Только голос закатился поздним летом нектарином на закат.... |
