|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Простите.Простите.Автор: Царицынский Олег Вы простите меня, мной задетые,Вы простите меня хоть чуть-чуть, За поступки с двойными запретами, За неправильно выбранный путь. Вы простите за слезы пролитые, И что в злобу толкнул вас легко, За обиды, случайно забытые, Что остались совсем далеко. Вы простите меня, не со злости ведь, Хотя где-то и с нею вдвоем… Вы послушайте горькую исповедь, не ушат, то стыда водоем . Вы простите, стараюсь жить правильно, Только прошлое стукнет вдруг в дверь, Тем обидным, жестоким, неправедным, И застонет душа будто зверь. На колени упал, и в поклоне я Умоляю, простите меня, Ведь дорога у жизни уклонная, Близко смерть подобралась, маня… Мне прощенье у всех клянчить надобно: У людей, у земли и у звезд, У вселенной, у Бога и главное, Тех, кому я обиду нанес. Теги: ![]() 0
Комментарии
#0 19:30 23-06-2014Гриша Рубероид
Бог простит тут вот прощяют ![]() А-ля Некрасов, сермяга. В воскресение после Масленицы в самый раз будет текст не по адресу... покайся во грехе ибо..)) Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|



