|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - О национальной гордости великороссовО национальной гордости великороссовАвтор: а.кондинский
[ принято к публикации 08:38 22-07-2014 | Na | Просмотров: 1766]И что теперь - уже нельзя гордиться Тем, что пишу на русском языке, Тем, что хожу по собственной землице, Тем, что живу не где-то вдалеке? Иль нынче стыдно быть таким народом? Чего б не вышло - обвинят опять: - Вы русский? Ах! Как можно! Как не модно - В Парижском клубе могут не понять. И не поймут - да мне-то что за дело, Ничтожен этот бестолковый торг, Я - рарог-росс! потомок князя Белы, Какая сила! и какой восторг! Теги:  1 
Комментарии
 рарог великий.. чех значит. вывысижинный из яйца словаком... потомок.... гггг  плюспиццот к натрию я аж затрясся от сопричастности Если обычно немногословный Игорь выдал такую тираду...и надо заметить вполне справедливую...то надо как минимум задуматься... Я думаю слов Суворова тут было бы вполне достаточно... плюс конечно же...только Натрию... автор - спекулянт . одни стыдятся и каются, другие гордятся. да вы все, все ебанулись. какой-то дармоедизм русскей.. спасибо всем. Еше свежачок
Ну, в общем ты понял, как тут все стало устроено?
(Когда я говорю «тут», я имею в виду совершенно другой портал, который докатился до абсолютнейшего маразма. Привожу его в пример на этом ресурсе в качестве предостережения, чтобы местные админы не пустили этот сайт по пути своих «коллег»).... Мне в роддоме привязали
имя с датою к руке, и я крикнул на понятном всему миру языке: Привет? Привет ! Привет… Жемчужины и солнечный свет, рубины и дождь, топор и лес. Солнце Землю согревает, Доля ниточки прядёт, Доля летом привечает, а зима своё берёт.... В Замоскворечье снег, ветрище, На тротуарах гололёд. Там чей-то призрак что-то ищет, Вершит по улочкам полёт. Снежинки вьются, словно мушки, Бобровый гадят воротник. И померещилось, что Пушкин У храма в Толмачах возник. Как будто ищет он спасенья, И не находит каждый год.... 1.
В замкнутости вращающейся вселенной Пройденное и будущее – едины, Строят и разрушают одновременно Вечностью создаваемые картины. Допингами подпитываемый спринтер Мчится сквозь временные координаты. Нежными лепестками на гиацинте Судьбы непредсказуемые разъяты.... — Друг, мой друг, где же мы? Где, в каком переулке? Мы с тобою в Москве или в месте другом? Нам осталось всего полбутылки, полбулки, Больше чтоб не жалеть ни о чём, ни о ком. Как же нас занесло в эту мертвую пропасть, Где ни шага, ни вздоха — кругом мусора?... |
скажу вам честно, автор, в парижском клубе Вас точно никто понимать не станет. И дело здесь вовсе не в Вашей национальности, уверяю Вас. Вы там просто нахуй никому не нужны, да.
P.S.
обращаюсь ко всем: перестаньте марать Поэзию политикой, если Вы её действительно хоть каплю цените!