Русский

Автор: Царицынский Олег Солнце жарит июльская нега,
Календарь мерит сколько осталось
До промозглого мокрого снега,
Когда сплин, постоянно усталость.
Но сейчас ветерок обнимает,
И приятно так шарит по телу,
И мерещится лета прямая,
Ну не будет у лета предела.
И приятно блюсти мира благость
Сквозь стекло с затемненьем в оправе,
Словно жизни синоним лишь радость,
И ничто ее ход не отравит.
Только гибнут десятками где-то,
В сотни счеты собою слагая,
Не поет им о радости лето,
А пугаясь от страха моргает.
Вот моргнуло и сотни не стало,
Еще раз и туда опять триста,
Смерть голодная, ей же все мало,
И не спрятаться и не укрыться.
И не там, на краю того света,
И не люди на нас не похожи,
Интуристы с далекой планеты,
Или с цветом коричневым рожой,
Это мы, это нас убивают,
Говорим что и мыслим по-русски,
Для неведомой страшной забавы,
Для какой-то там "перезагрузки".
Что ж я должен отречься от рода,
И покаяться пав на колени,
Что мы русские просто уроды,
И пошли бы мы к мамочке Бени,
После розгами тело огладить,
И в петле пузо вскрыть харакири,
Для пендосов их радости ради,
Для главенства Америки в мире.
Нет, не стыдно назваться мне русским,
Колорадом и ватником даже,
На хуя эта "перезагрузка",
Ведь без них лето все-таки краше.