|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - СентябрьСентябрьАвтор: Саша Стремный
[ принято к публикации 13:17 12-09-2014 | Юля Лукьянова | Просмотров: 1452]Неспелого дня кусок. По осени линии тех границ, Что нам отмеряют срок, Становятся явственно горячей. Сдувая листву с крестов, Сентябрь никогда не бывает чей- то, как прыгающие с мостов. Уверенным жестом за ворот взяв, Он вытрясет все долги, Безжалостной памятью замарав Блестящие сапоги. Обрывками старых газетных строк, Сюжетом недавних снов, Напомнит, как может быть одинок Оторванный от основ. - - - - - - - - - - - - - - - - «У Надьки-то нашей родился сын! Оставила… Всем назло. Отец жаль не видит». Сентябрь. Визг шин. Одиннадцатое число. Теги:  -2 
Комментарии
#0 15:09 12-09-2014Дмитрий Перов
местами то нормально вроде. правда, у меня только один глаз поминальный стишок Про замаранные сапоги Не надо больше писать афтору)) Впервые автор удостоен своей рубрики Хорошо. Суицидально-многозначительное. Еше свежачок Пили со мной алкаши и дуры.
Утром водные процедуры. Завтрак. Служба. Обед. Отбой. Вместе с планктоном в метро. Домой. Пил я опять. Только в темпе блица. Рядом деток хмурые лица. Стал пить запоем, чтоб клином клин. Жизнь прекратилась под утро.... *недописанное стихотворение
Налейте вы котёнку молока Собаке дайте несколько пельменей Но если не умеете пока, То не пишите вы стихотворений Вот я и не пишу - о пустяках Не утруждаюсь грязным пустословием Пишу стихи о грубых мужиках Стоящих возле гроба в изголовии Я верю в просветление бродяг Я верю в озарённое мгновение Я не пишу о суках и блядях, О них я не пишу стихотворения Стихи они чуть-чуть как бы пусты, В процессе, как бы, твердью наливаются... В музеях на вазы смотришь легко ,
Там зверский пацанчик-не лох далеко. Бычка накачали турник и гантели, Что надо стоит и есть баба в постели. Не раз в году оргии, адский угар, И жизнь офигенна . Вискарь перегар. Кольцо –клеймо рабства, ведомый злодей, Но знает Верховный, что он -прохиндей.... Ночами встает на рейд Кошмарных видений флот. Наверное, это Фрейд Мне надвое душу рвет. Мой сон, как большой собор - Химер и горгулий склеп, Где, каменный, с давних пор Стою я, и нем, и слеп. Да нет, не собор, а дом.... На счастье лето стало скудно, Оно подвержено печали. Прощаюсь с каждою секундой, Секунду каждую встречаю. Под вечер старый мост невесел, Не узнаёт меня в июле. И солнце, падая за лесом, По воздуху шлёт поцелуи. В проёме между вечных сосен В воздушном океане пусто.... |
