|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Пустите даму!:: - мужчины могут заняться своими делами
мужчины могут заняться своими деламиАвтор: Случайная
[ принято к публикации 22:13 11-10-2014 | Антон Чижов | Просмотров: 1513]сильней люблю - чем меньше требую, пока покорно тереблю кудель я белую, пока беспечно я гоню сомненья вздорные о том, что даме - пик к лицу одежды чёрные, тугой корсет, на крайний раз - подбой муаровый, на бровь - берет, а в зелень глаз - две розы алые... ...Но поздно пряха спохватилась: без трёх семь восемью! Какой наряд, какая милость быть может осенью? Ну, покрути ещё с куделью веретёнце - примеришь белую метель под чёрным солнцем! Теги:  7 
Комментарии
#0 00:13 12-10-2014Alelu
Ну такая складная зарисовочка. Типа цветы поливаю - себе мурлыкаю. Плюсану, хотя я бы такое не выложила. про кудель Нет. Надуманные усложнения. Наворот не в ту сторону. Не поэтично ничуть. Вслух - звуковой дизастэр. не, ну понятно, что баба раскладывает пасьянс, но какой? безтрехсемьвосемью - чо это такое за поза? кудель - это хуй? одни вапросы и нет атветов. загадко, короче. ...пока покорно тереблю пизду я белую Клозетная, бандеровка сраная, скорее сожги себя с дочкой в знак протеста! поздровляю тебе желаю в писяттри здоровья-бодрости но ты, случайная, смотри- в таком-то возрасте: надев корсет на древний стан, с куделью белою не появляйся на глаза - побудь несмелою.. ... и ненадо крутить кудель вместе с веретёнцем....гг действительно блять Стёрто Имя. Ход мыслей верный, но выводы преждевременные: похожу еще в белых одеждах )). Безтрёхсемьвосемью - рифма к осени, ничего более. Придумала другую концовку: Ну, покрути ещё с куделью веретёнце - гляди! - на подиуме метель под чёрным солнцем! Мимо гадостей прошла мимо. Не очень понравились мне грубые комментарии. Зачем все это? Ведь она написала не плохой стих... Еше свежачок Фараон должен быть мумифицирован. Оцифрован, запечатлён, отлит. Должен улыбаться с плакатов Под лозунгом "Мира вам". Именем своим светлым оберегая подвид. Базовые потребности статуи Фараона невелики: Золотая ладья, регулярная армия, добротный бункер, На завтрак — человеческие ростки, На ужин — рассудки.... У меня есть всё: контакты, мессенджеры, быстрый интернет. Знаю, когда у подруги день рождения, даже если мы не говорим годами. Вижу, как живёт мой брат— по сторис. Дочь присылает мне голосовые. Мама пишет: «Ты где?» Я отвечаю: «Скоро буду». Не бываю.
Раньше нужно было ехать к подруге , если случилось что-то важное.... Иногда я замираю перед зеркалом. Не в поисках отражения внешности — этой зыбкой маски, которую мир считает мной, — а чтобы заглянуть сквозь стекло, как сквозь воду: уловить дрожание истинного — осталась ли я той, кем когда-то была?
Оттуда глядит не лицо — возвращается нечто упрямее плоти.... После очередного наезда я вышел на улицу и зашагал, не глядя куда. Костерил Светку про себя — с хрипом, с желчью, с размахом. Говорил ей всё, что не сказал вслух. Всё, что давно набухло. Я ей не фон в айфон. Не собачка для Инстаграма. Дура. Бубнил сквозь зубы, будто этими словами можно выдавить яд и хоть немного взбодриться....
По пятницам мы с подружками идём в клуб — танцевать, тусоваться, веселиться. С понедельника начинаю ждать, считать дни, прокручивать в голове образы, макияж, треки. Уже с четверга внутри начинает ухать бас.
Продумываю все заранее. Что надеть, как уложить волосы, чем накрасить губы.... |
