|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Поздний вечерПоздний вечерАвтор: Царицынский Олег
[ принято к публикации 22:40 12-10-2014 | Антон Чижов | Просмотров: 1068]Шины машин шумят лужами. Два часа ночи, я словно юродивый, Мысли дурацкие кружатся. Жизнь исчезает как будто не было, Словно стою у пропасти, Как дрянь какая-то непотребная Не исчезая от робости. Всё это осень нервирует душу, Лето бы - жил радуясь. Впрочем, умру и совсем не струшу, Ноль нарисует градусник. Нет, я конечно пожить-то не против, Даже уверен что нужен. Средь будней глупых смешных пародий Мной этот мир заслужен. Дождь не окончен, бьет по карнизу, Ритм его полон коварством. Словно неопытный глупый провизор, Не то выбирает лекарство. Но жизнь для меня невозможно свята, Как для индийцев корова. Так что забудьте про смерть ребята, Завтра увидимся снова. Теги:  2 
Комментарии
#0 05:01 13-10-2014Лев Рыжков
Да с душой, в принципе)) дрянь какая-то непотребная когда ж уже дойдут евонные стихи, со словами "в тесной могиле".... сколько ж ждать ещо Еше свежачок Архив разложен по годам.
Ведь память жизни всей - не свалка. И, как без ручки чемодан, Его несёшь и бросить жалко. А иногда устроишь срач С судьбой за муки все и гадство. Но вспомнишь тут же: я богач, Мои года - моë богатство....
Ярко красный и розовый ситец
Я поверить никак не могу То что ночью опять мне приснишься Что по лесу к тебе я бегу Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмся с пути Потому что его мы не знаем Счастье было так близко и рядом Только надо его ухватить Ты меня поглощаешь тем взглядом От которого хочется жить Время быстро летит, время быстро летит На часах на часах наших тает - По дороге к себе не собьёмс... Чёрный хлеб лежит над стопкой. Отсырел и пропитался Духом спирта, спёртым духом, Плачем бабок незнакомых, Что в платках трясутся в доме. Крестят все углы подряд, «Где иконы?»— говорят. В доме гроб, он настоялся, Не поможет марганцовка В ржавом тазике под ним....
Ах, гондоны мои, разгондоны
Ах, болота, леса, и поля В уголке мой хаты – иконы Не осталось теперь ни рубля Вышел водку просить не дорогу И увидел меня постовой Почему так живу, я епона? Почему не дружу с головой? Пролетает веселая птичка Смело серет с высоких небес.... Орда шалых зверей пасётся нынче на кладбище: посты вместо пастбища, лайки вместо травы. Вскормлённые грудным безразличием, отравленные диким одиночеством ищут пастухов-королей, не познавших достоинства, ступивших в ничтожество. Королям – поклоны вечные, остальным – копыта в тело, клыки в лицо....
|
