|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Графомания:: - Путь
ПутьАвтор: Парк
[ принято к публикации 06:58 22-10-2014 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1289]Где сам себе достанешься в конце, Во всё святое полностью обутый Ещё не раз изменишься в лице. И на пути любому мега длинным, Судьба смеётся весело даря, Коробки золотые с пластилином- Пускай долепит полностью себя. Вдруг в окружении разных куролесиц Открыть сумеешь что-нибудь своё, Пока не затянул на небо месяц И не спалило солнце бытиё. Теги:  1 
Комментарии
mega ninja (с) huynia да, месяц - он такой, на небо может затянуть Вот державинский размах мысли: "Я царь, я раб, я червь, я Бог". Но - и скудость языка)) Плюсану, ладно) Надо бы шлифонуть, чувств не вижу! главное не потерять себя в неизвестности ) а так-то + И на пути - любому - мега длинным, судьба помашет фаллосом литым куплю себе коробку пластилина- и брошу в борщ, рыдая у плиты.. а так-то - И на пути любому мега длинным, - м.б. мега длинном? среди куролесиц даря себя, обутым в маршруты, в конце, в лице. ептвмать, это, ништяк, поэйзия. первый куплет вообще про онанизм, имхо. Еше свежачок
Тащил он много лет судьбы телегу Себя разминкой утренней не муча. Теперь же врач советует с разбега Врываться в утро не мрачнее тучи. Настолько сердце вряд ли износилось, Чтобы лекарства выписать бедняжке. Мол прояви без лени к телу милость Пока пробежки утречком не тяжки.... Вышел я из двуногого мудака,
Пережив кроманьонский оргазм? Но от мыслящего тростника Есть во мне мой божественный разум. Оттого-то мне машут деревьев вершины, Просто, без приглашения, сами; И подмигивают без причины Пни невидимыми глазами....
-Под красивости рассвета Сны заканчивать пора Пересматривать в согретом Бодром городе с утра, -Говорит весна ласкаясь -Зря ль нагнала теплоты. Сам лети как будто аист За улыбками мечты. -Ты весну поменьше слушай, -Напевает крепкий сон, -Если ты меня нарушишь И помчишься на поклон Поскорей мечте навстречу, То получишь ты взамен Снова лишь пустые речи О намётках перемен.... Когда однокашников бывшая братия
Брала бытие, как за рога быка, Душу бессмертную упорно горбатил я На каторге поэтического языка. Я готов доработаться до мозговой грыжи, До стихов, которые болью кровИли б, И, как Маяковский, из роскошного Парижа Привёз бы «Рено» для некоей «ЛИли»;... Облаков лоскутья несутся по небу, как слова.
В чернильный раствор, такой невозможно синий. Как будто не до конца ещё умершая Москва, Опять стала нежной, влюблённой и красивой. Да нет, не бывает таких неожиданных передряг. Мое детство осталось во дворе, поросшим травкой, Где ходили выгуливаться столько детей и собак, Под присмотром бабуль, разместившихся по лавкам.... |
.
кто на ком стоял?(с)