|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Соседке, ныне почившей.Соседке, ныне почившей.Автор: Безнадёгин
[ принято к публикации 23:14 16-11-2014 | Евгений Морызев | Просмотров: 1334]Танец воронов в сером прозрачном холоде. Ноябрьская кататония. Кадр на перемотке: Бог повсюду в этом уродливом городе. Бесснежье. И в занебесье- ангелы пустяков . Тут, в поднебесье– мелочь по всем карманам. Довольно банальный набор худших осенних снов. ЛЭП, цепляясь за облака, пьяным поет шаманам. Каша из грязи. Куча-мала из ветра. Прошлая жизнь. Волны из черных спин. Скорая растворяется в жалком вечернем спектре. Больница. Окно. Маленький шприц. Инсулин. Это конец дорог. Не важно. Не страшно. В живых останется только Бог. Теги:  6 
Комментарии
#0 00:52 17-11-2014Стерто Имя
штото надо делать с безнадегином... он себя убьет Смешная смерть,смешной разлад Так было и так будет после Смешно исчезнуть невпопад Какой бы не был ты серьёзный Молодец, Славик отлично Молодца, да. Еше свежачок Линь жирел стремительно, и сом
Врос скалой в желе похолоданий. Осень изменившимся лицом Озирала веси с городами. Не теряя вектора в зенит, Всё ж летел стремительно к надиру Век, ещё способный изменить Пьяницу, поэта и задиру. Сон переиначивал рассвет, Судьбы переписывал, под утро Выл свистящей плёнкою кассет, Сыпал с неба бронзовою пудрой....
Передайте соли, розовой да с перцем
С гималайских склонов. Сыпьте прямо тут. Где сидело детство, потерялось сердце. В сводке похоронной спрячьте институт. Упакуйте плотно в целлофан надежды. Пусть их внуки внуков ваших ощутят. Солнце завтра выжжет всех распутниц снежных, Фарш из грёз девичьих провернёт назад.... Живёт в городе С. брат Михаила Боярского, Коля. Только Михаил знать не знал, что есть у него брат, да ещё и близнец. А Коля, как раз наоборот, всем трепался что он брат знаменитого Дартаньяна всея Руси. И зуб давал. Работал Коля Боярский водителем автобуса КАвЗ-685....
Сереге.
Теплый летний дождь по ржавой крыше — не услышал. Густой туман над рекой пепельным цветом, волну за волной, луну в бледном прикиде — не увидел. Красно-жёлтый грохот опавшего листа, шум осени идущей по глади холста, по аллеям, вдоль стен и закоулкам страны, тихой сапой, без объявления войны, но как-то воровато, словно мыши — не услышал.... Папа, мама, ваш сын уже взрослый дебил.
Я помню, был я строптив и вас не хрена не слушал. Как говорится, батя, мало ты меня бил, И по дням рожденья тянул к потолку за уши. Я жизнь прохерачил, как Мэрлин своё пум-пи-ду, Стихи писал, танцевал, ну, как идиотик.... |
