|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про скот:: - Ты моя сказка
Ты моя сказкаАвтор: Мудила
[ принято к публикации 05:33 28-11-2014 | Саша Штирлиц | Просмотров: 1498]Снега скрип, а я босой, Ну и что ж, что полигамен - Не всегда ж, а полосой. По зиме, да и по лету Я меж бабами брожу, На плечах по эполету - Меж ногами - не скажу, Не хочу дразнить гусыню, Хоть она мне не жена. Небосвод мой синий-синий, А на сердце пелена. На душе когтями кошки Потихонечку скребут, Ты кладешь на плечи ножки - Баб не любят, а ебут. На постели влажной тряска, Запах пота и мочи, Ты моя смешная сказка, На стене тень от свечи. Не нужны почет и слава, А писать - дрожит рука, Ты мне просто как забава, Так прости же мудака. Теги:  -2 
Комментарии
#0 05:59 28-11-2014дядяКоля
про гусыню хорошоу. про кошков и постель не очень писал мудила (с) зачем кругом, мочу да всякое гавно описэвать?.. На постели влажной тряска, запах пота и мочи, я от счастья обоссался, и усрался от свечи.... отпусти гуся. извращенец. У меня противоречивые чувства...собственно как и у автора....минус...не...плюс. Да... с окончанием третьего столбика-категорически не согласен! Прошу прощения- четвёртого... и зачем народ такие ники себе придумывает? Синяя-синяя нежность сквозь грязь. Женские ножки эполетами на плечах. Понравился стих и не стыдно за это. Бумеранги бессмыслицы реют по смрадным тупикам воображения Название хорошее. Чистое такое, наивное. Начало хорошее. Дальше - не фонтан. Еше свежачок За мной наблюдают четвертые сутки.
Я маскируюсь, но близок к провалу. Живу, со среды , в трансформаторной будке. Пока адекватен (спасибо бухалу.) Они прилетели с далекой планеты. Не наши. Иные. Ну, словом - чужие. Я им не открою земные секреты.... Отбирать у женщины цветы Не дарить! — обратное движение: Вместо почитания — унижение, Оскорбления — вместо доброты И с утра не кофеёк в кровать, Не глазунья сочная с беконом — Хуй тугим украшенный гондоном Что с ним делать?... Достал бабла, оно и ладно
Пошёл купить себе коньяк Его купил, но путь обратно Я не могу найти никак Я шёл какими-то путями, По тем что сроду не ходил, Окован мозг мой был цепями, В глазах - то марево, то дым Безмерен час перед закатом Безрассудителен тот час Беспрекословное "не надо", Нет до и после, есть - сейчас Я думал что я просто умер, Вот так вот шёл и занемог Но кто-то сбоку надоумил, Мне как бы кто-то вдруг помог Пришёл домой.... В марте спиздил я бочку эфира,
на заброшенном шлакозаводе. Стал поэтом, похлеще Шекспира. Сру стихами - о пьянстве, природе. А в апреле хорошие люди, "подогрели" травой, бутиратом. Позабыл я, до мая, о блуде, ощутивши себя вдруг Сократом.... |
