|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Здоровье дороже:: - Сколько можно на ночь жратьСколько можно на ночь жратьАвтор: отец Онаний время уходит ногами в песок,лежу на диване,глаза в потолок; нечего делать,некого ждать, ночь на дворе,охота пожрать. бреду к холодильнику,дверцу настежь, начинаю продразверстку,начинаю грабить. всё,что до этого плохо лежало, теперь надкусано безжалостно. насытившись,слышу как полночь пробило, теперь можно спать,на сон придавило; диеты-какой там,обычные слабости, ах,точно,забыл про сладости))) Теги: ![]() -1
Комментарии
#0 15:33 12-12-2014Стерто Имя
сладости храпят давно... нашел чем заняцца. тоже мне отец Онаний. совсем стыд потеряли. Почему?Да за одну фразу "время уходит ногами в песок" нужно устраивать аутодафе автору за похуизм, редактору за пофигизм. А в целом, стих такая редкая поебень, что сходу победил бы в конкурсе "Редкая поебень" зазер, тут всем место в хуете я просто добрый Второй куплет - Маяковский, чо. Еше свежачок
На пруду без шаловливых виски Опьянела пара женских глаз, От которых срочно по английски Лодка сгинуть милому не даст. У мужчин на суше выше крыши Появиться может много дел Пропищи ты только тише мыши, -Может ты жениться расхотел?... Жена знала. Давно знала. Смотрела молча, как я застёгиваю куртку, хватаю ключи — будто ухожу в рейд. Спрашивала только:
— Во сколько?.. — и сразу отводила глаза. Она всё давно поняла. Не дура. Чувствовала — между нами есть она. Видела, как я поглядываю на часы, проверяю телефон — будто жду сигнала.... В задумчивости режа круассан
Который стал от времени развратен Почувствовал я вдруг и осознал Что в жизни не нашел я свой фарватер Что чайка, или может быть баклан Не сели мне на киль, или фок мачту И нЕчего мне слать на инстаграм Поскольку мои фото неудачны Но выпив водки я повеселел И даже где-то вообщем полегчало Внутри промиллей грянул самострел, В артериях привычно застучало "Переменить", на слово "Перепить" Я заменяю слишком регулярно Шекспиро...
Хорда косого
взгляда дождя не меняет сути. Гланды вырезав, перестанешь сипеть. Любовь накапает в кофе немного ртути. И ты, прекращая видеть, начнёшь смотреть в себя, вырванного с корнем из неба тех зеркальных окраин....
Инга
Память моя — не вереница дней, а ряд освещенных окон, за которыми движутся тени былого. И самое яркое, самое мучительное окно — то, в котором является мне Инга. Я увидел ее на сибирском курорте, название которого, полагаю, давно уж выцвело, как старая этикетка.... |


