|
Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
За жизнь:: - Друзьям, ебанувшим в АбхазиюДрузьям, ебанувшим в АбхазиюАвтор: Безнадёгин
[ принято к публикации 16:55 09-01-2015 | Евгений Морызев | Просмотров: 1567]Зачем гитара вам, зачем текила? В нас вбита слякоть, мы вбиты в Азию. Какая разница, где будет нам тоскливо? В нас Достоевский с бородой и ржавой финкой, В нас каждом- не случившийся Гагарин, А то что за окном- хуйня, картинка, Грошовая проекция развалин. Мы- русское, глубинное безволье, Его не отпоить кавказкой чачей: Украден хлеб, зато в избытке соли. Солдаты тьмы, герои хохлосрачей, Куда вы едите? Молитесь лучше дома Дымящихся котельных серых главкам. С приветом дорогим своим знакомым, Друзьям, конечно. Поезд в Питер. Славка. Теги:  6 
Комментарии
#0 17:05 09-01-2015Седнев
Славка снова бухает Дымящихся котельных серых главкам. - может серым главкам? Питеру привет и Достоевскому со ржавой финкой тоже, хотя я его больше с топором представляю. с альпенштоком, накрайняк я так понял, что со Славкой, в Питер едет еще несколько, глубинно-безвольных русских.. Атмосферно так-то. Чет дерзко слишком Очень. Снимаю шляпу норамлЪ Одни понты и не поймешь о чем бравада. Подались пацаны в Абхазию. Мы все такие-растакие, Достоевские с Гагариным, с гитарой и текилой, но за чачаей. И только один Славка-плохиш в Питер с хохлосрача. Еше свежачок Сон мой тревожен, чуток.
Льёт из луны моча. Перегорела, сука, Лампочка Ильича. В окнах тумана вата. Сутки съебались прочь. На сердце хуевато И бесконечна ночь. Произошла растрата Лет и потеря лиц. Скучно коту-кастрату Мыкаться без яиц....
Вы будете смеяться, но я вам скажу.
В чём смысл. Когда всё уже до боли знакомо, приелось и порядком осточертело. Начну немного издалека. В авиации есть такое понятие – точка невозврата. Это точка на взлётной полосе, в которой пилот еще может прекратить взлёт....
Это был не просто месяц ожидания, но и виток спирали, закрученный в самое сердце Чудесной Реальности нашей жизни. Я, привыкший в себе самом, к рациональному устройству мира, вдруг оказался зрителем, нет, участником этого картлийско-кахетинско барокко, что разыгрывалось в женской душе.... На тропинку в лесу выползают улитки,
И таскают свой домик с огромным трудом, Я хочу вдоль забора дойти до калитки, Приоткрыть, чтоб увидеть родительский дом. Там кусты разрослись черноплодной рябины И крыльцо накренилось и в землю вошло.... Я часто думаю присевши
на верстак, В нечистых тапочках, расчёсаный с пробором - Откуда на душе берётся мрак? И кто его закачивает снова? Тяжёл угар от пьянок и от дум Сливовый цвет припудренного утра Загадочен не шрифт у древних рун, Не мутная вода из Брахмапутра Что ждёт меня?... |
