Важное
Разделы
Поиск в креативах
Прочее
|
Про скот:: - волчара![]() волчараАвтор: palantir321 Хриплый вой на луну, волчьей песней в январскую стужу.Снег не тает на шкуре и пар между жёлтых клыков. Из сгоревшей души серым мехом- волчиной наружу, Лезет зверь - предводитель безжалостной стаи волков. Ты в боа из лисы и глаза твои словно из стали. Я напротив сижу и вино наливаю в бокал, Сквозь багровые грани ты с трепетом видишь в бокале. Откровенно похабный и хищный мой волчий оскал. Всё своим чередом, что нам в этой хрустальной посуде? Страсти рвут волчью суть, только это банальный рефлекс, Мы поднимемся в номер, а здесь остаётся на блюде, Недопитый бокал и нетронутый с кровью бифштекс. И боа на кровать с твоих плеч опадает привычно, Я тебе помогаю всё то, что мешает нам снять, Утопают друг в друге рычащая тварь и добыча, Только кто из нас кто, сможем утром мы только понять. На точёных плечах снова мех чернобурки струится, Твоя жизнь среди ставок, разбитых сердец и призов. На тебе есть клеймо, ты не просто шальная волчица, Я тебя позову, ты придёшь и ответишь на зов. Теги:
![]() 3 ![]() Комментарии
Это плюс, конечно. Хоть мне и противно это почти хорошо. Я тебе помогаю всё то, что мешает нам снять,(с) Слишком дисграфично. Замах на хороший снобизм, исполнение- на слабую графоманию струдом читается. тяжеловато. да и тема такая, побитая - "дартониан и миледи 40 лет спустя" Жестко и хорошо + Хорошо. Вштыривает и не скучно четать пожалуй плюс. почти ВСВ. Скотский декаданс. Плюсану, чо. Еше свежачок За мной наблюдают четвертые сутки.
Я маскируюсь, но близок к провалу. Живу, со среды , в трансформаторной будке. Пока адекватен (спасибо бухалу.) Они прилетели с далекой планеты. Не наши. Иные. Ну, словом - чужие. Я им не открою земные секреты.... Отбирать у женщины цветы Не дарить! — обратное движение: Вместо почитания — унижение, Оскорбления — вместо доброты И с утра не кофеёк в кровать, Не глазунья сочная с беконом — Хуй тугим украшенный гондоном Что с ним делать?... Достал бабла, оно и ладно
Пошёл купить себе коньяк Его купил, но путь обратно Я не могу найти никак Я шёл какими-то путями, По тем что сроду не ходил, Окован мозг мой был цепями, В глазах - то марево, то дым Безмерен час перед закатом Безрассудителен тот час Беспрекословное "не надо", Нет до и после, есть - сейчас Я думал что я просто умер, Вот так вот шёл и занемог Но кто-то сбоку надоумил, Мне как бы кто-то вдруг помог Пришёл домой.... В марте спиздил я бочку эфира,
на заброшенном шлакозаводе. Стал поэтом, похлеще Шекспира. Сру стихами - о пьянстве, природе. А в апреле хорошие люди, "подогрели" травой, бутиратом. Позабыл я, до мая, о блуде, ощутивши себя вдруг Сократом.... |
но как-то дохуя боа с чернобуркоме